Дальний перелет на восток. Третий час полета. Раннее утро. Солнце встает.

Весь экипаж в полудреме. А полет вдоль границы с Китаем.

Вдруг по СПУ:

— Командир, 5 градусов вправо.

Он подворачивает.

И тут опять:

— Еще 5 вправо.

Командир окончательно взбодрившись и вспомнив, что рядом граница:

— Штурман, какой курс?

В наушниках:

— А, что?

— Курс, спрашиваю, какой?

— Какой-какой, прежний!

— А что подворачивали?

— Я не говорил подворачивать!

— Ну как же 5, потом еще 5.

— Да не говорил я!

— А кто сказал?

— Я.

— Кто я?

— Радист.

Командир оборачивается и смотрит на радиста, который в полной расслабухе расплылся по креслу.

— Ну и зачем?

— Да солнце прямо в глаза било. А сейчас за[ши]бись!!!...

— Что-то костюмчик не очень? — сказала мне тёща в день свадьбы.

— В следующий раз лучше будет? — ответил я!

Тук-тук.

— Кто там?

— ФСБ.

— Что надо?

— Вы укрываете у себя ивлеев?

Солнечная бухта. Новый русский на богатой яхте, сидя на корме с крутой удочкой и пивом, ждет поклевки...

Золотой крючок, эксклюзивные червяки, электронная подводная разведка...

Ни фига...

Вдруг раздается всплеск, и новый русский выглянул за борт — там к его яхте подплывает лодка...

Дырявая и почти полная воды, в которой сидят грязные и оборванные старик со старухой. Последняя за неимением весел гребла рукой, а другой рукой вычерпывала воду из лодки...

Старик вытаскивает кривую палку из акации, привязывает к ней старый шнурок от ботинка, на конце шнурка ставит ржавый кривой гвоздь, на который наживляет кусок старой какашки...

И тут начинается бешеная ловля — старик одну за одной выуживает огромные рыбины, пока лодка не накренилась, и бабка с криками стала грести к берегу...

Новый русский стеклянным взглядом провожал эту кучу рыбы, затем, подорвавшись, стал ломать и топтать свои крутые снасти с криком: Боже! Почему одним — все, а другим — ничего...