От скуки помыл кухонную плиту. Теперь она вызывающе белая и блестит, на ее фоне остальная кухня, мебель, стены — выглядят грязными.

Смотрю на это безобразие: "[м]ля, шо ж я наделал!".

Жена мужу:

— А ты будешь меня любить, когда я стану некрасивой и сварливой?

Муж:

— А я что делаю?

По моему требованию, мой муж оставил всех своих друзей-алкашей, перестал пить, бросил курить...

И все было бы замечательно, но он почему-то бросил и меня...

Когда я смотрю, как долго и тщательно жена выбирает в магазине какой-нибудь майонез или творог, невольно задаю себе вопрос: то, что в свое время она гораздо быстрее определилась со мной в качестве спутника жизни, означает, что я такой замечательный, или то, что выбор майонеза требует более глубокой проработки?