Он разбудил меня в шесть утра.

— Двинули! А то мне еще на работу ехать.

— Да от тебя же перегаром за версту несет.

— Пройдет к обеду. А пока в лес съездим.

— На ближайшей к лесу трассе с утра по понедельникам всегда пасутся гаишники. Пошли лучше пешком, тут и двух кило нет.

— Я знаю, где здесь водятся желтые сыроежки. Это в дальнем конце леса.

Пёхом туда слишком далеко.

Он облазил все здешние леса: не доверять ему у меня нет оснований. Но гаишники с утра в понедельник – это проблема…

— Да не писай – прорвемся! – отметает он мои сомнения.

Я его кураж понимаю: хмель у него из башки еще не выветрился. Впрочем, так же, как и у меня. Поэтому мы, надев камуфляжные костюмы, с корзинами в руках идем к машине.

— Постой! – спохватывается он. – Сейчас комаров и всяких слепней в лесу навалом. У тебя нет какой-нибудь химии?

— Химия на эту лесную сволоту практически не действует. Подожди! – Я принес два черных капроновых чулка с прорезами для глаз, заклеенных прозрачным целлофаном. – От гаишников это, конечно, не защитит, но ни комары, ни слепни не прокусят.

Шурик натянул на себя один.

— Как-то в нем неуютно.

— Просто ты без привычки. Я обычно, пока дойду до леса, обвыкаюсь. – Я тоже натянул свой чулок. – И ты, пока доедешь, обвыкнешь.

… Гаишник выскочил из-за кустов чуть не на середину неширокой асфальтовой дороги. Нетерпеливо помахал нам палочкой.

— Блин! – застонал Шурик и добавил несколько слов по-французски. Но послушно притормозил у обочины. Стоит, ждет, держит наготове документы.

— Лейтенант Зы… — попытался было представиться гаишник, заглянув к нам в кабину. Но тут же попятился назад и трясущейся рукой показал палкой: продолжайте движение.

— Чегой-то он? – повернулся ко мне Шурик.

— Газуй, [ч]удак! – произнес я как можно убедительнее.

… Желтых сыроежек мы действительно набрали, а на обратном пути гаишников уже не было.

— Держи эту муру! – вернул мне дома бандитско-спецназовский чулок Шурик.

– Толку от него никакого нет: все равно комары искусали…

Но я так увлекалась красотами подводного мира, что забывала о времени и отговаривалась тем, что подводных часов у меня нет. Вот кабы были бы...

Маме это надоело и она уговорила отца давать мне часы в море. Он очень неохотно, но дал. В первый же заплыв часы соскочили с моей тонкой девичьей руки и канули в воду. Остаток отпуска прошел в нырянии и поисках этого хронометра. Безрезультатно. Ещё не раз папа припоминал нам с мамой этот случай. Просто достал. На следующий год мы приехали на то же самое место. Только пришли на пляж, папа завёл свою песню, – какая Сашка бяка, утопила его часы. Я обозлилась, говорю:

— Вот пойду и буду нырять, пока не найду твои несчастные часы. Хоть утоплюсь!

— Вот иди и найди!

Только я нырнула и сразу вижу: лежат, голубчики, сверкают на солнышке, словно весь год только меня и ждали. Я вышла на берег и гордо швырнула часы в ноги отца. О реакции родителей рассказывать не стану. Когда стали рассматривать, папа говорит:

— Они за год как будто изменились – стал другой цвет циферблата. Выцвел, что ли? Но модель та же самая.

Весь день, конечно, обсуждали этот случай. Пришли после пляжа в столовую обедать. И рассказываем эту историю соседям по столику – мать, отец и их сын Вадик. Они даже не смеются – смотрят на нас круглыми глазами и даже как-то испуганно. Мама говорит:

— Да вы не удивляйтесь, с Сашкой и не то ещё бывает.

Владимир Михайлович – отец Вадика – снимает со своей руки часы:

— Вадик вчера тоже утопил мои часы, но потом нашёл. Модель та же, но циферблат другой. Случайно не ваши?

Так я познакомилась со своим будущим мужем. Через год мы с Вадиком поженились. А на свадьбу родители, в качестве сувенира, преподнесли нам хрустальную шкатулку. Там на бархатной подложке лежит пара часов – модели одинаковые, только циферблаты разные.

То они намекали, что мы все лентяи и алкоголики (что было не лишено смысла, но слышать обидно...), то хвастались, что их операторы круче наших (а это уже был откровенный поклеп...) Пытались мерятся уровнем

"железа", но это оказался тоже тупиковый путь, ведь наши камеры изготовлены на том же конвейере и теми же трудолюбивыми самураями, что и камеры аргентинцев...

Что нужно признать, так это их умение плавать в любой шторм, тут аргентинцы нас уделали и заслуженно слегка подтрунивали над нами. Короче один ноль, но мы быстро отыгрались умением быстро, мощно и в любых количествах поглощать спиртные напитки. (в этом виде спорта, аргентинцы были просто детьми...) Даже борьба на руках ничего толком не прояснила, и вот когда мы уже начали мерятся длиной своих камерных кранов, поняли, что совсем загнали себя в тупик...

Одним прекрасным вечером, когда мы как селедки набившись с гитарой в комнату, пережидали очередной короткий но мощный тропический ливень, к нам явились аргентинские парламентеры чтобы вызвать на футбольный поединок.

Это был с их стороны убийственный ход. И как это они раньше до футбола не додумались...? Они же АРГЕНТИНЦЫ!

Сговорились играть на ящик "сэрвэсо", плюс оплату аренды зала.

Зальчик большой, но хреновый – в голливудских фильмах в таких залах обычно происходят мафиозные разборки. Даже пол на площадке бетонный, только покрашенный в зеленоватый цвет. Зато болельщиков собралось видимо

— не видимо. В поле по пять игроков и вратари.

Понеслась.

Аргентинцы сразу бросились в атаку и получалось довольно зрелищно:

Марадона обходит одного нашего, другого, третьего, гол.... Опять водят, крутят, показывают цирковое индивидуальное мастерство, пасуют, бьют через себя больно грохаясь на бетонный пол... они быстро наколотили нам четыре безответных гола. Тут подошли наши свежие ребята, заменили почти весь состав и сразу все изменилось — нашла аргентинская коса на пять русских камней (не считая булыжника в воротах...). То один наш оказывался непреодолимой стеной на пути Марадоны, то другой.

Зато нам стало везти. На красивейшие аргентинские голы, мы отвечали простенькими и даже несколько курьезными... Сломя голову не бегали, а счет помаленьку выравнивался.

Наконец матч закончен. Ура!!! Мы победили с дворовым счетом 7 – 4!!!

Марадоны и Батистуты были в шоке, их болельшики не скрываясь размазывали слезы по щекам...

Такого просто не могло быть! Чтобы обычные аргентинцы не могли победить в футбол обычных русских...? Это примерно то же самое, если наша хоккейная сборная проиграла бы сборной цыганского табора из ПГТ

Пиндошино.

Аргентинцы ведь прекрасно знали, что Россия ну совсем не футбольная держава...

Три дня двукратные чемпионы мира отходили от своего позора. Бродили неприветливые, неулыбчивые, как будто похоронки из дома получили...

А мы во все горло по вечерам орали одну и ту же песню: "Какая боль — какая боль...! "

Наступил долгожданный день реванша.

Аргентинцы собранные, заряженные, злые, накачивали мячик, жарко споря между собой — какое в нем должно быть правильное давление.

Команды вышли на поле и тут новая неожиданность – в наши ворота встала журналистка Светлана. Немного полноватая тридцатилетняя дама, но вполне подвижная и с неплохим шпагатом...

Соперников, это несколько озадачило и аргентинцы заявили: "Света может быть вашим голкипером, но не думайте, что мы станем ее жалеть... Бить будем в полную силу. Нам нужна убедительная победа, так что извините... "

Матч начался.

Аргентинцы будто озверели: носились как угорелые, больно падали, вставали и опять рвались в атаку. Бедной Свете скучать не пришлось, все время в игре, а расстреливали ее и вправду нещадно, как и обещали... Но как она красиво бросала мяч на ход... уже только ради этого стоило смотреть игру.

Звучит финальный свисток, матч окончен. У аргентинской команды настроение умерло не только до конца съемок, но видимо и на всю оставшуюся жизнь...

Наши со Светкой победили с совсем уж придурковатым счетом: 10 – 1 и опять полночи пили халявное "сервэсо".

Так и не узнали наши бедные аргентинцы — кто это их проклял и ЧТО это с ними случилось...

А случилось вот что: совершенно случайно среди нашей разношерстной телевизионной компании, оказался переводчик с испанского — студент и по совместительству капитан футбольной команды МГИМО. Мой ассистент Саша, который между прочим закончил институт физкультуры – кафедра футбола.

Оператор, много лет отыгравший в первой лиге. Инженер – просто природный талант, и наконец администратор, который во время службы в армии в спортроте, два года играл за сборную округа.

И вот только журналист Светлана, абсолютно никакого отношения к футболу не имела.

Зато в студенческие годы она играла в гандбол в высшей лиге. ..

Разумеется на позиции вратаря...

... Чудес не бывает...

Ну пострелял немного на пролёте, собрал добычу и гребу себе спокойно ближе к берегу, а надо сказать, что лодка мне досталась долблёная и крайне не устойчивая, в полный рост вставать нельзя и резких движений через борт совершать тоже не рекомендуется.

Но как водится по закону подлости, метров за 200 до берега налетает стайка крякашей, и Я как настоящий охотник бросаю вёсла, ружьё в плечо, выстрел через борт и сразу небольшой полёт спиной вперёд в объятия холодной осенней водицы.

Теперь самое интересное: на Мне ватная фуфайка, патронташ, заколенники и ружьё в руках. Ну что, думаю, влип, начинаю борьбу за живучесть — выгребаю-выгребаю, выгребаю-выгребаю, чувствую всё, конец Мне, никак.

Отпустил ружьё — всё равно никак, скинул один сапог, потом второй — легче но всё равно не справляюсь, жижа затягивает. Решил Всё!!! сил больше нет буду тонуть — расслабился и пошёл на дно, через секунду чувствую, сел жопой на дно, быстренько встаю и оказывается глубина-то по грудь, а Я уже с жизнью распрощался. Нырнул за ружьецом, патронтажиком потом и сапоги выудил, доплёлся до лодки и побрёл пехом к берегу. Вот так.