Ненавижу готовить мужу еду. Бесит, как он жрёт, скотина. Так и хочется дать по башке сковородкой. Начала харкать ему в еду, пока он не видит. Хоть какая-то радость. Сижу и ржу. Он не понимает, где смеяться.

Мой парень уходил в армию. Боялся, что не дождусь, не хотел связывать меня обязательствами. Поэтому в ночь проводов самозабвенно трахал нашу общую подружку, а я в полном а[ут]е сидела на кухне с остальными друзьями и его родителями и, вылупив сердце, глаза и юношески выносливую печень, не могла поверить в происходящее.

Звонил потом, писал, страдал и рыдал. А во мне что-то умерло тогда, важное, но тонкое и нежное. Тупое равнодушие и немножко мстительного удовлетворения — весь остаток.

Была у меня коллега, которая очень любила ходить со мной в кафе и частенько "забывать" кошелёк. Спокойно платила и говорила: "Потом вернёшь". Суммы не были слишком крупными.

Однажды попёрлась я на обед в кофейню, она за мной, садимся за столик, и я обнаруживаю, что забыла кошелёк. Говорю ей, а она с недовольством отвечает: "Ну так вернись за ним". Время тратить не хотелось, попросила её одолжить. Отказала, аргументируя тем, что она не на мои обеды деньги зарабатывает.

Когда кто-то на работе меня сильно доводит, я вставляю в степлер целую полоску скоб и как бы "выстреливаю" их в холостую. И как-то легче становится.