Эта история не моя, поправилась просто, может не слышали-читайте)) Жил-был в Сибири один человек, звали его Гриша. В свои 45 он обладал состоянием чуть меньше Абрамовича и чуть больше Потанина. Однажды Гриша сел на самолет и отправился в Берлин. Установок было две-выпить шнапса и найти в Рейхстаге надпись, оставленную дедом, в которой согласно семейной легенде нематерным было только слово "Гитлер". Однако до Рейхстага Гриша- в отличие от деда-не дошел. По дороге ему попался салон "Мерседес", где он увидел Машину Своей Мечты. Это был нафаршированный под завязку 600-й "мерс", желтого цвета. Цвет и стал решающим фактором. Очарованный, он распахнул дверь Своей Мечты, залез внутрь и на глазах испуганных продавцов начал перелючать скорости и двигать сиденья. Он крутил баранку вправо-влево, улыбался чему-то и издавал губами урчание мотора и визг тормозов. Наконец вылез и пошел к стойке заказов. Там со словами-"сколько?" он распахнул чемодан, и напол посыпались пачки с марками. Мененджер, сообразив, что перед ним пресловутая русская мафия, пугливо улыбаясь, дал понять что не понимает. Гриша расстроился. Достал мобилу и высвистел в салон Василия, некогда земляка, а ныне-берлинца. "Ты же по-ихнему шпрехаешь, -орал он на весь салон. -Так приезжай, б%я, и объясни, б%я, что я покупаю эту тачку. "Вася тяжело вздохнул, но приехал. Он был многим обязан Грише. Вступив в переговоры, он выяснил, что купить автомобиль невозможно-он уже продан. "Кому?"-похолодел Гриша, понимая что Мечта ускользает. "Арабскому шейху. Это индивидуальный заказ". Оказалось что цвет, сразивший Гришино сердце, был разработан на заводах "Мерседеса" по просьбе шейха. "Я не понял! -сказал Гриша. -Какой такой шейх? Машина здесь стоит? Стоит. Башли вот. Пускай завернет! "Вася дипломатично объяснил, что здесь Германия и если говорят, что продано-значит, продано, и деньги не помогут. Гриша не поверил. И попросил передать "этому барану", что он платит два счетчика и забирает тачку сразу. Топ-мененджер заулыбался в три раза шире, но развел руками. Берлинский представитель шейха херр аль-Фарид вот-вот заберет авто для отправки в Эмираты. После этих слов Гриша пошел на мененджера с таким лицом, с каким его дед брал Берлин, и Вася поспешил вытащить земляка из салона. Там Гриша взял Васю за грудки: "Завтра я должен уехать отсюда на этой тачке. Иначе, век воли не видать, вернешь все, что брал у меня в 85-м году, с процентами. Усек!?" И Вася понял, что попал. Однако он был русским человеком. А поэтому через полчаса у Васи был план. Узнав в салоне телефон представителя шейха, он твердой рукой набрал номер. Представился. И заговорил: "Я по поводу досадного недорозумения, которое случилось у нас сегодня в салоне "Мерседес". На том конце провода напряглись. Но Вася уже пошел ва-банк. Он заявил что страдает эпилепсией. Причем ее приступы провоцирует именно такой цвет-барханов на закате. И что сегодня, как только он увидел это чудо, у него случился припадок. В конвулсиях он коленом помял имуществу шейха дверь, углом дипломата оставил на капоте царапину и загадил пеной салон. В ответ херр Фарид отрезал, что не считает себя и своего клиента, заказавшего машину столь редкого цвета, причиной приступа. Так что на компенсацию Вася пускай не рассчитывает. Вася мудро согласился. Более того, он готов хоть сейчас приобрести этот изуродованный и оплеванный автомобиль, потому что понимает, что шейху садитьса в него не с руки. Аль-Фарид срочно созвонился с шейхом, и тот дал добро. Так что Гриша таки уехал из Берлина в Авто Своей Мечты. Правда через две недели он его разбил... Но это уже другая история.

Как-то раз сидели мы с сослуживцами в автобусе. Это был автобус на заказ. Мы сидели и ждали опаздывающих. Надо сказать, что автобус стоял с включенным двигателем возле автобусной стоянки. Вдруг, в дверь нашу стучит мужчина и просит выключить мотор. Водитель спросил "Зачем?".

На что он ответил: "Я курю, а дым от вашего автобуса смешивается с моим, и я не понимаю, что я курю."

Ржали мы долго.

В воскресенье менты остановили для проверки документов. Уезжая, заметила радостно бегущего от будки мента. Тот орал напарнику:

— Гришаняааа!!! Живеооом!!! Месячник "Ремни безопасности" тока что объявилииии, .. тармазиии всеееех, б*яааааа!!!

Совсем поздний вечер. Маршрутный автобус – списанные отовсюду останки "Икаруса" – громыхает из пункта А в пункт Б. В самом хвосте, на некотором возвышении, сидят три красны девицы, одна из них скромным образом я. Кресло аккурат напротив прохода осчастливлено присутствием законченно гламурной особы. На ней пушистая белая курточка и сапожки на шпильках; в одной руке – банка джин-тоника, подмышкой зажата сумочка, из которой торчит книга Коэльо, в другой руке мобильный телефон, куда создание что-то вдохновенно щебечет. А кресла многозначительно так поскрипывают.

"Я тебе говорю, ты кааазел, – сообщает трубке девушка. Автобус разгоняется. – Ты все деньги тратишь на свою машину, а я тоже человек. – Автобус все еще разгоняется. – Она сломалась – ты ей что-то покупаешь, вот у меня плохое настроение, я тоже сломалась, почему ты мне ничего не покупаешь? – Автобус, похоже, готовится взлететь. – Ненавижу твою машину, чтоб ее не было вообще, вот!"

Заслышав такое святотатство, Икарус останавливается, как вкопанный. Девушкино кресло вылетает из креплений и вместе с девушкой вываливается в проход. В середине полета происходит сброс вспомогательных частей, кресло падает и укатывается к двери, девушка же стремительным домкратом пикирует в середину салона, где и приземляется на пол вниз лицом. Долгая потрясенная пауза в исполнении всех пассажиров и даже двигателя. В тишине – сдавленный мрачный голос:

– Я тебе перезвоню.

История реальная. Мой знакомый. Едет на мотоцикле. Останавливает гаишник. Представляется: сержант Пупкин. Сергей аккуратно ставит мотоцикл на подножку, руку к шлему: "Мотоциклист Дуничкин". Гаишник в ступоре: "Чего вые... ся?". Сережа: "Сам первый начал"