Запах асфальта, разогретого скупым северным солнцем, 2012 год, июнь, ночь, набережная канала Грибоедова в центре Питера, самая разная музыка звучит из самых разных клубов. Девушка, которую я по-настоящему любил, держит меня за руку. Именно это ощущение, именно этот запах преследует меня уже шесть лет на фешенебельных улицах Цюриха, в галдящих переулках Лондона, в засранных тупиках Нью-Йорка. Да, тогда не было денег, крутых машин, просторных квартир. Но кажется, было то, что сейчас потерялось. Очень хочется верить, что не совсем. Петербург забирает душу, и ее уже никакими деньгами не выкупишь.

Иду недалеко от окон ночью, никого нет, слышу истеричное: "Мы что-то заигрались, Данил!". Поворачиваюсь и сердце в пятки ушло — девочка пяти лет держится за подоконник с внешней стороны 4-го этажа. Мальчик с другой кричит: "Да здравствует король!" — и скидывает её. Рванул со всех ног, слава моей скорости, что успел поймать, и мы оба отделались шоком. Пока успокаивал, с того же окна высунулись шокированные родители и назвали квартиру, вернул её. Когда ложился, дошла фраза мальчика, посмеялся...

Я человек творческий, пишу стихи и рассказы. Недавно захотелось наваять книгу о приключениях китайских подростков. Для того, чтобы вникнуть в тонкости культуры народа, пришлось съездить в Китай, подружиться с китаянкой, подраться в баре с пьяным китайцем и, наконец, выйти замуж за азербайджанца, но с китайскими корнями и с профессией доктора китайской народной медицины.

Книгу забросила.

Первым моим требованием после наркоза было покурить. Отказали. Вторым — вискарь, тоже не дали. Третьим: "Ну, давайте хоть девок закажем". Ржали все, а мне потом было стыдно, я все-таки девушка...