Когда мои внуки однажды летом, изнывая от жары, попросят меня рассказать о лете 2017 года, я посажу их рядом, устремлю многозначительный взгляд в даль и задумчиво начну: О-о-о, это было то лето, когда в июле у вашей бабушки появилась навязчивая идея — а не затопить ли нам печку в доме...

На дворе лето 2017 года. Конец июля. Стоишь утром у окошка, пьёшь кофе смотришь на парня и думаешь "вот куда ты, красивый такой, в пуховичке идёшь?". Выходишь потом в джинсовочке, грустненько чешешь по своим делам, завидуя тому чуваку, что в пуховичке утром прошуршал...

Прикалывает, когда смотришь сериал, и тут кого-нибудь из главных героев ранят или убивают, кровиищщщще... и ты думаешь: "хаааа, че вы меня дурите, впереди 12 сезонов, он не может погибнуть, ахха".

Почему пьяный мужик с перегаром в маршрутке всегда садится именно ко мне?