Прочел про выход в Париж — и вспомнилось.

Баррр-селоуууна. Рейс домой — в полдвенадцатого вечера. К одиннадцати аэропорт практически полностью угомонился, потух и расползся: закрылись буфеты, бутики и прочие лавочки, выключились автоматы с напитками, кое-где погасили и свет. Испанцы ж не психи — ночами работать.

И тут — бац — на табло наш рейс перещелкивается на DELAYED, ожидаемое время вылета — полвторого. Одначе. Обед гостиничный давно выветрился, ужин — гостиничный же сухпай — подходит к стадии эвакуации из организьма, а на его место вселяется легкий голод. Пока легкий, ибо в серьезном оголодании я зело страшен становлюсь, есть парочка живых свидетелей.

А паспортный контроль, таможню и прочую ересь мы уже час как прошли.

Иду шакалить. Ничего не нахожу, кроме двух пограничников, которые меня ну ничем не утешили, даже пожрать у них с собой не было. Говорю — ребят, ща помирать начну, где тут есть чо закинуть на топку?

А они мне — нууу, ближайший ресторан на первом выезде с трассы. Только мы тебя не выпустим, у тебя виза погашена и штампик о вылете мы сами ставили. А буфеты, не изволь беспокоиться, в 10 утра откроются как штык.

Я оглянулся на соседний отстойник — там кипели и перешучивались бывшие соотечественники, обсуждавшие, как на посадке в Тель-авиве пронести купленный тут хамон (огромный свинячий копченый окорок) мимо встречающего их ребе, — но усилием воли подавил желание убивать.

Накурил гишпанцам в отместку в сортире так, что едва нашел выход. Хваленые датчики дыма, похоже, отключились вместе с обслугой. Вышел. И что я увидел!

Два погранца закрыли свой пост на ключ и с портфелями чопают к выходу. Путь свободен! Но... неуверенность в безопасности своей пятой точки вынудила догнать ребят. Спрашиваю — Пасаны, а что мне будет, если я ща в ресторацию мухой метнусь?

— Нууу, если у Вас полицейский проверит документы, то вряд ли Вам дадут новый шенген, — поразмыслив, отвечает один. Давайте я Вам въездной штамп еще раз поставлю? — и ставит портфель на ступеньку.

Включаю остатки застилаемых голодом мозгов. Въездной штамп! Наши родимые погранцы за него гланды через задницу мне вытащат без наркоза. А полицейский в Барселоне, внезапу проверяющий в полночь у меня документы — это фантастика. — Не, говорю, спасибо, я так как-нибудь.

Выходим. А такси-то — неееету. Кто ж будет дежурить у закрытого еропорта, хоть он и открыт настежь?

Тут меня трогает за плечо — кто?! — один из погранцов. — Мы, говорит, сами закусить собираемся. Подбросить тебя до ресторана?

Полчаса — и я припер в еропорт мешок жратвы, пару хорошего винца, сам наперся под заглушку, любимую накормил. Улетели-таки со скрипом.

Хорошая страна Испания!

(c). sb.

Лучший способ избавиться от телефонного спама — не кидать трубку, а тихонько положить ее на стол и продолжать заниматься своими делами. Проверено, работает.

Последнюю неделю Великого Поста повезло провести в Риме (мы — три тетеньки предпенсионного возраста). Народ там активно интересуется ситуацией в Украине, и услышав русскую речь интересуется: "Раша ор Украйна? " (простите мой английский!).

Гуляли самостоятельно по городу, т. е. без гида. Карты у них, по-моему, призваны для того, чтобы окончательно "заблудить" туриста. В отеле накануне вроде бы проработали маршрут, и вроде бы уже некоторые места на местности "знаем". Но все же заблудились. Пытаемся сами сообразить, куда же дальше брести по Вечному городу.

Присели на скамью, где уже сидел немолодой мужчина, тоже явно турист. Вертим карту и так, и эдак. В процессе обсуждаем, куда все же нам идти. Сначала тихо, потом постепенно распаляемся, пытаясь убедить друг друга в правильности выбранного каждой пути (все — разные выбираем). Мужчина сначала просто наблюдал за нами, а потом спросил (на английском):

— "Вы откуда? "

— "Из Москвы" — отвечаем

— "Хм... из Москвы... А что же вы тогда орете, как будто из Одессы? "

Извиняюсь за ненормативную лексику, но, как говорится, из песни слов не выкинешь. Зашёл вчера к деду, с праздником его поздравить. Эх, говорю, а раньше в этот день демонстрация была, флаги, транспаранты.. , Дед насупился: "Да ну их в жопу, эти транспаранты! "А что такое, спрашиваю? Далее с его слов: "Сижу я в райкоме, 7 ноября, дежурю. Забегает ко мне наш КГБ-шник и орёт — Сидишь тут! А что на площади творится?! — А там на транспаранте кто-то слово х[рен] написал.. Пришлось вызывать художника и в спешном порядке бежать закрашивать. С тех пор я к транспарантам как-то не очень.. "

Дворец царя Алексея Михайловича в Коломенском стережёт частное охранное предприятие "КОНЧАК".

Половецкий хан Кончак сжёг дотла русский город Римов, который впоследствии так и не возродился. Ох, неспокойно что-то за дворец…