Работаю за границей в доме для престарелых. Все пациенты при смерти, никого не помнят, мало говорят и не встают с кроватей. Дом Мертвецов... Вчера меня попросили подежурить в соседнем отделении. В 3:40 утра я услышала стоны, подошла к палате, старик 95 лет. На табличке палаты написано "неговорящий и невменяемый". Попросил чашку горячего шоколада. Меня обдало холодом... Понеслась в сестринскую, приготовила чашку и принесла ему. Сегодня он умер. От той самой чашки шоколада, диабетик. Как мне жить?

Сегодня я поняла одно: страшно не умирать. Страшно хоронить. Особенно, если хоронишь человека, который был ещё не в том возрасте, чтобы покидать этот мир. Особенно, если ты родитель, хоронящий своего молодого ребёнка...

Подруги на меня обижаются. Да и не подруги даже. Так, приятельницы. С одной я не поехала на ярмарку, и к ней же не пришла на День Рождения. Другую третий месяц прокатываю с чаем. Ссылаюсь на завалы на работе, вежливо обещаю на следующей неделе уж точно выбраться. И вечно перед всеми оправдываюсь и выкручиваюсь. Но на языке крутится: "Идите вы все нах[рен] со своим чаем и магазинами! " У меня сын умер, мне больно.

Когда мне было пять лет, я с мамой и бабушкой возвращалась из Пятигорска. Ехали мы в плацкарте, на нижних полках. И вот в какой-то момент я запросилась в туалет. Мама проводила меня в нужное место. Сделав все свои дела мы вернулись на свои места. Не прошло и пяти минут, как я снова запросилась в туалет. Мама вместо того чтобы, возражать, снова проводила меня в туалет. Когда мы вернулись, весь вагон смотрел на нас ошарашенными глазами. Оказывается, пока мы были в туалете, в вагон залетел камень, и все осколки стекла попали аккурат туда, где пять минут назад сидела я.

До сих страшно представить, чтобы со мной было не уйти я оттуда.