На заре моей карьеры…

Извините, но всегда мечталось так написать. Вот. Написала.

Короче, дело было в начале девяностых. Работала я секретаршей в российской фирме. Зарплата у меня была сколько-то миллионов рублей, хватало их на метро, сигареты "бонд", колготки и, по-моему, всё.

Но мне было нормально. Потому что мне было двадцать. В двадцать, вообще, нормально. Даже хорошо. Но хотелось, конечно, побольше красоты. Хотя бы… не знаю… джинсиков новых. И ботиночек. Духовного не хотелось. Духовное было потому что.

Монтеня, помню, купила вместо новых колготок. Сидела в офисе в штанах с дырой прикрывая дыру свитером-самовязкой, на подошве ботинок тоже была дырочка. Сидела, надушенная мамиными духами пуазон… и Монтеня читала. Красивая и умная.

У меня начальник был — богач. И жена его -богачка. Настолько богатые, что мне недоступно было и непонятно как так можно богато быть.

Сейчас понятно. И понятно, что не было там богачества особого. Скромное богачество. Уровня "Зары". И чтоб держать этот уровень, они работали много, тяжело и опасно. Но тогда (на заре карьеры) они виделись мне недостижимо богатыми людьми, которым доступны все блага. Вообще все. Поэтому у меня сбоило, когда они принимались "жадничать" и всяко скупердяить.

Когда, например, жена-богачка просила меня купить ей в палатке новые колготки, но не те, которые самые дорогие, а те, которые обычные.

Кстати, очень меня обижали эти просьбы. Я ж тут Монтеня… а меня за колготками. Как белошвейку какую-то.

И вот как-то они попросили меня забронировать им билеты на самолет до городу Парижу и гостиницу в том Париже.

Кто помнит, тогда это был квест. Надо было ехать в кассы аэрофлота, там выстаивать очередь, там как-то записываться, проч и проч. И паспорта показывать с выездными визами. Гимор страшный, но понятный хотя бы.

А вот бронь в отеле в Париже, ребята... Название отеля и телефон они мне дали.

А дальше это ж надо звонить. Звонок зывать! Потом, значит, надо целый факс слать. Потом ещё много странных действий совершать. А я не умею. Да че там. Никто тогда не умел, кроме супер-профи из минторга и всяких внешнеэкономических организаций.

И как-то я справилась. Но когда мне французская сторона задала вопрос "какой номер вы хотите"? и перечислила опции… я так поняла, что есть какой-то совсем простой, есть типа полулюкс и люкс. А ещё президентский.

А он же Президент Фирмы. А жена его заместитель Президента.

Поэтому без колебаний я сказала "президентский". А какой ещё? Они же большие люди. Им доступно всё.

В общем, получила я маманегорюй, когда они обратно прилетели. За глупость, за то, что не уточнила, за то, что растратчица…

Они, кстати, смогли поменять номер на простой дабл. Но что-то там с них сняли за бронь. И это их огорчило.

Вообще, правы. Могла б спросить. Но мне в голову не пришло, что такие богатеи могут жить не в президентском. А им не пришло в голову, что я их вижу не такими, какие они есть.

Что выдумала себе миф про их буржуинское житье-бытье. Что для меня их бэушный мерседес, хорошая недырявая обувь, редкие ужины в ресторанах и поездка в Париж означает Богатство.

Как в кино.

Или в книжках.

Долго я ещё на них обижалась. Жадные злые старые буржуины!

Сильно, очень сильно позже разобралась.

Жалко так стало и себя. И тех ребят. Им по сорок лет было. Прогорели к нулевым. Не выдержали конкуренции.

Очень хрупкая, интересная это тема. Вот эта по факту очень незначительная разница в финансовом и социальном статусах, когда "низы" по невежеству выдумывают несуществующие привилегии "верхов", а "верхи", которые сами только что были "низами" не понимают, с чего это от них ожидают шика и щедрот.

И почему на них обижаются, когда шика и щедрот не случается.

Короче, всем денег. Так чтоб хватало на шик и щедрот. Ибраслет.

Работаю в школе. Проводила родительское собрание, после подозвала маму одного мальчика и говорю, что, мол, учительница русского языка и литературы жаловалась, что парень в конце 9-го класса по слогам еле-еле читает, советует ему книжки читать, хотя бы по программе. На что мама с гордостью ответила: "Я сама за всю жизнь две книжки прочитала, и те в школе! Не нужно ему на эту дребедень время тратить, и так проживёт". Эх, а ведь "родителям виднее"…

Это было очень давно. Учился на первом курсе и вечером возвращался из кино в общагу. Вдруг из тёмного подъезда соседней хрущёвки послышалось:

— Молодой человек, помогите мне.

Я был в том возрасте, когда на призывы о помощи реагируют максимально серьёзно и ответственно. Да и время было совсем другим. Подошёл поближе и увидел молодую женщину. Спросил:

— А что с Вами случилось?

Она ответила:

— Мне очень плохо.

— А чем я могу Вам помочь?

— Обнимите меня. Тут меня начали обуревать сомнения в правильности своего поступка.

— Я не могу сделать это?

— Почему? У Вас были когда-нибудь отношения с женщинами?

— Нет, я ещё не дорос до этого, — сказал я, облегчённо вздохнув, и зашагал своей дорогой.

Мы с мужем встретили друг друга и сразу полюбили, никто никого особо не добивался. Но в университете в меня влюбился мои друг, ухаживал, страдал. Пару лет назад учеба закончилась, мы разъехались по разным городам, друг бывает тут раз в год в командировках. Он совершенно не красавец, я не испытываю к нему ничего, кроме дружеских чувств, но за неделю до его приезда начинаю суетиться, меняю привычные джинсы и кеды на красивое платье, делаю прическу, макияж, маникюр и жду. А все потому, что я хочу хоть для кого-то в этом мире быть роскошной роковой женщиной, страстью всей жизни, недосягаемым идеалом. И когда друг приезжает, мы выпиваем по чашке кофе, обмениваемся книгами, последними новостями, а потом он уезжает.

Два года назад делали ремонт с мамой в квартире. И по этому случаю в 8 вечера к нам пришел установщик дверей. Ну тут и началось. Пришла соседская бабка и устроила скандал, что мы ей не даем спать и вообще, она сейчас милицию вызовет. Никакие объяснения не действовали и, когда бабка начала откровенно хамить, закрыли перед ней двери.

Часа через полтора к нам позвонил в домофон лейтенант. Естественно, уже никто не шумел. Все спокойно обсудили, написали все бумажки нужные и отправили его с Богом. Через 20 минут прихожу на кухню и вижу автомат. Зову мать. Сначала ступор. Потом начинаем ржать.

Тут возникает вопрос. А что делать-то? Если позвонить в отдел — лейтенанта уволят в лучшем случае. Никаких данных он не оставил. Где искать — неизвестно. Сам он за автоматом не возвращается.

Короче говоря, позвонили мы в отдел и сказали, что нам очень понравился лейтенант и мы непрочь с ним еще раз увидеться) Прилетел через 10 минут. Рассыпался в благодарностях, чуть ли не плача. Спрашивал, что мы сказали по телефону, когда звонили в отдел. Обменявшись любезностями, мы выпроводили его и автомат. Через неделю приехал и вручил бутылку шампанского и конфеты.

Мораль? Нет никакой морали. Упустили оказию застрелить бабку.