Единственное большое в доме зеркало для наведения "красоты" висело в коридоре, а освещало всю эту красоту тяжеленная стеклянно-железная люстра висящая на потолке, да так, что когда стоишь напротив зеркала, она прямо у тебя над головой. Ничего не предвещало беды, я — худенькая девчушка лет 14, дома одна, стояла красилась уже минут 15. В зале все это время играл диск в магнитофоне в качестве фона. Вдруг в какой-то момент меня резко окутывает чувство, что нужно сменить песню. Причем песня-то нормальная и играет уже пару минут, все равно, пока дойду уже закончится.

Но вот хоть убей, чувство, что мне нужно взять и перемотать эту долбанную песню, прямо сейчас и ни секундой позже. Только я направляюсь к магнитофону, едва успев отступить пару шагов, как слышу дикий грохот позади меня, смотрю на пол и наблюдаю, как по всей квартире разлетаются осколки. Еще какое-то время стояла в ступоре, боясь повернуться. Повернувшись увидела, естественно, на полу оставшийся от люстры металлический корпус и осознаю, что было бы, не пойди я переключать песню именно в тот момент.

Я, конечно, видела всякие фильмы про предчувствие не садиться в самолет, который потом разбивался, что впоследствии спасало жизнь, но такое... Реальность все-таки отличается от кино, в реальности жизнь может спасти и "дурацкое" предчувствие переключить песню.

Я страдаю редким генетическим заболеванием, из-за котрого не могу иметь детей. Рассказала парню. Он собрал вещи и ушел от меня со словами, что ему больная нахрен не нужна и ему нужно продолжить свой род. Угадайте, кто бросил свою новую даму с пузом, заявив, что ЭТО ВСЕ КАК-ТО НЕ ТАК ЕМУ ПРЕДСТАВЛЯЛОСЬ? Спасибо, генетика, что уберегла меня от [ч]удака.

Просыпаюсь, а на меня смотрит ёж. ËЖ, мать его. Настоящий, сидит на другом конце кровати. Иду на кухню, там женщина, которая сдаёт мне квартиру. Говорит: "Шла, смотрю ёжик в мусорнике копошится, мне его так жаль стало, пусть тут поживёт". Я, конечно, все понимаю, но ёж с помойки, сидящий у меня на кровати, который будет жить со мной — явно перебор.

Мужа раздражает, что я сама шью одежду. Он директор производства, и ему, видите ли, стыдно перед своими друзьями-коллегами-родственниками. Плевать, что стоят ручные вещи дорого: оборудование (машинка/оверлок/распошивалка), ткани, фурнитура, трудозатраты. Просит покупать в магазине или рассказывать, что заказываю у портнихи. Хотя моя одежда очень красива, сидит как влитая, ткани подобраны со вкусом. Мне это в кайф. Не могу понять, откуда у него эта зависимость от чужого мнения. За[дол]бал — сил нет.