Еду за рулем, звонок:

— вы такая-то? — Голос сердитый какой-то.

— Да, —говорю.

— А это, — говорят, — н-ное отделение почты России. Вы почему посылку не получаете?! Месяц лежит, завтра назад отправим!

— Так, — говорю, — извещения не было никакого...

А на меня из трубки сердито:

— какие извещения, почтальона нет уж три месяца на вашем участке!

Молодцы, позвонили, не все потеряно! Завтра получу.

— Что-то знакомое ты напеваешь, никак не вспомню, что...

— Это третья часть третьей симфонии Брамса.

— Нихера себе! Откуда я могу знать третью симфонию Брамса?!

Недавно приехал из большого южного города. Эту история была рассказана местным дедом, из серии "при советской власти был порядок". В этом городе местная футбольная команда проиграла с минимальным счетом 1:0, приезжей команде. Бывает, конечно, но из-за этого местные скатывались на три позиции вниз. По мнению местных болельщиков, гол был забит не только из положения вне игры, но еще и с помощью рук. Судья его засчитал. Местные спортсмены, пораженные таким судейством, как не бились не смогли даже сделать ничьей. Возмущенная часть болельщиков прибыла к гостинице, где проживал судья, и стала скандировать "судья-пе[тух]ац". Милиция полностью разделявшая это мнение, по указанию руководства, попросила скандирующих покинуть общественное место. Поскольку все были приличные люди, они подчинились этому. Но ядро собравшихся, то ли попросило жителей дома на другой стороне улицы, то ли кто-то из них сам там жил, но человек пятнадцать собрались на балконе-лоджии, и оттуда продолжили скандирование этих двух слов. Рассказчик, по ходу неоднократно восхищавшийся высоким уровнем правового сознания своих земляков, с гордостью закончил повествование тем, что это продолжалось только до 23 часов. После этого присутствующие организованно разошлись для последующего отдыха.

Есть у меня знакомый. Работает где-то в аудите, а хобби у него — фотография. Снимает все подряд, фотошопит, но все это — для себя.

И вот однажды заскочил я к нему, а тот пиво хлещет. Под копченого леща. Здоров, говорю, а чегой-то ты среди недели бухаешь?

А я в печали, — отвечает, и жизнь моя — говно. И сам я — говно.

Пораспросил участливо, и выяснил причину. Оказывается, закручинился тот, что в фейсбуке его фотки не любят. Пара десяток лайков — это предел. Да и те — от знакомых.

Значит, и цена ему, как фотографу — никакая.

Я подивился. Он, конечно, не гений, но фотографии очень даже ничего. Встречаются такие, что и продавать можно. Но в унынии его не поддержал. А напротив, в шутку предложил ему свои фото выложить куда-нибудь еще. но под псевдонимом. Уехал, и забыл.

А через пару дней сам звонит. Возбужденный такой. В тот же вечер, говорит, засел за комп. Наложил на свои фото фактуру холста, придумал название поиспанистей, и приписал эту картину не слишком известному пейзажисту. Добавил историческое описание. Холст, масло, размеры. И поместил все это в группе любителей живописи. Через день было полтыщи лайков...

Я его перебиваю. Поздравляю, но чегой-то у тебя язычок заплетается? Опять хряпнул? Ну да, отвечает, я ж как-никак классик!