Не зря говорят: журналист -- профессия героическая. Лазая по помойкам, общаясь со отребьем, возвращась домой глубоко за полночь, мы вынуждены мириться с тем, что перманентно становимся объектами преступных посягательств малолетних гопников, рыскающих по "контролируемой территории" в надежде найти денег на бутылку водки. В отличие от настоящих бандитов, уже научившихся уважать силу печатного слова, уличная шпана газет не читает, и случаи, последний из которых я сейчас попробую здесь воспроизвести, происходят со мной достаточнорегулярно -- не реже раза в "квартал".

Так вот...

... Поздняя осень. Дальняя рязанская окраина. Ночь, хотя автобусы пока вроде ходят. Знаю, что тропа, ведущая к остановке, преодолима лишь на тракторе К-701, поэтому ещё в подъезде вынимаю из кармана два пластиковых пакета и надеваю их на ботинки, обмотав вокруг голеней заботливоприпасённым "скотчем".

Бреду, выдерживая азимут на одинокий фонарь. Глаза уже привыкли к темноте, но слух всё ещё обострён до вполне собачьего уровня.

Тут откуда-то справа раздаётся сочное чавканье сапог и наивная подростковая матерщина."Примерно пятеро... Фигня!.. Начали!!!" -- делаю резкий рывок, вваливаюсь в освещённое пространство."Вон он, [м]ля!" -- судя по звуку, братва поменяла аллюр, перейдя с шага на рысь.

Стою под фонарём. Никуда не рыпаюсь. Жду. Хотя асфальт уже рядом и не будь на ногах этих чёртовых пакетов, оторваться б не составило никакого труда.

Шпана притормаживает, рассыпается в цепь. Амбал с 7-ю классами образования на морде заводит стандартно-гнилой базар:i

— - Мужик, деньги есть?

— - Есть.

— -... И много?

— - На жизнь хватает.

— - Тогда делись!

— - Ну-ну.../i — - отвечаю я, лезу в карман, достаю оттуда маленькую чёрную штучку, прикладываю её к уху и проникновенно так говорю: i"Сергеев! Угол Берёзовой и Гоголя. Бандитское нападение на сотрудника Федеральной службы безопасности"./i

Жму кнопочку. Из "штучки" явственно доносится голос, сопровождаемый шипением радиопомех: i"Понял! Будем!"/i

Гопота, понятное дело, в ступоре.

"Лежать, с-с-суки!!!"

Вся кодла плюхается в грязь, не забыв прикрыть руками бритые затылки. Пока они ворочаются и гундят: i"Дяденька, а может, не надо?"/i — - даю каждому под рёбра, снимаю "галоши", отменяю вызов.

Думаю: "Надо бы заставить кого-нибудь из этих клоунов донести до остановки мою сумку". Но поздно. Кодла, поджав хвосты, уже разбегается по домам...

PS. Только не подумайте, ради бога, что я действительно какой-нибудь крутойкомитетчик! Просто... микрокассетный диктофон "Олимпус" здорово смахивает в полумраке на ихнюю портативную радиостанцию "Алинко", и единственное, что требуется от его обладателя -- это поймать телевизором пустой канал, включить "штучку" на запись и под шум "радиопомех" проорать в неё нечто типа i"Понял! Будем!"/i

Въехали? -- Поздравляю!

А наши бандюки -- пока ещё нет.

Одна беда! Рязань -- город сравнительно небольшой. Этакая лежащая на грунте подводная лодка, покинуть которую можно только через торпедный аппарат.

Поэтому где-то к лету придётся придумывать что-то новенькое.

Сегодня еду в маршрутке (газелька), погода тёплая, хорошо, вот только дверью постоянно хлопают... неприятно. Её ни как не могли закрыть. Ну в конце концов закрыли, мы поехали дальше. На следующей остановке её не могли открыть изнутри. Водила (мужичек средних лет, с большим пивным брюшком и небольшим ростом) посмотрев на это

Глубокая ночь, по освещенной центральной улице пилит поддатый мужик в "семейных" трусах. Проезжающие мимо ППСники "сграчили" пешехода и приволокли в дежурку. Ситуация — классический анекдот, муж не вовремя вернулся, хорошо этаж второй, посмеялись, отпустили...

Предусмотрительный мужик потребовал бумагу с печатью, что проверен, претензий нет, хоть и живет рядом, но вдруг опять патруль!...

Накаркал, через пять минут его привез наряд вневедомственной охраны...

— Мужик, мы ж тебе бумагу дали!

— Потерял, карманов-то нету! Может довезете до дому?

Довезли бы, чесслово! Да машин нет, дежурка — батальон развозит, охрана уехала!

Дежурный, почесал тыковку и поставил райотделовскую печать мужику на плечо, где пьяные дембеля обычно колют "ВДВ"... Мало ли, вдруг опять нарвется... Как в воду глядел!

Звонок на пульт из УВД:

— Слышь, Петрович, тут гаишники мужика в трусах привезли, у него татуировка на плече странная: "Октябрьский РОВД — для пакетов"...

Внуки – это как?

С 2003 пишу и публикую здесь истории из жизни. В том числе и про сыновей, тогда ещё маленьких, писал.

В комментариях к одной из таких историй читатель из дальнего-дальнего зарубежья рассказал что-то про своих внуков.

Спросил его: "А внуки, — это как? "

Он ответил: "Тебе понравится".

Внучке сейчас 3, 5.

Созваниваемся с ней чаще, чем видимся:

— Дедушка! Ты приедешь?

— Приеду в эти выходные. А ты мне обещала домик нарисовать — нарисовала?

— Дедушка, я тебе два домика нарисовала! А книжку привезешь?

— Привезу. Про динозавров.

— А там лошади есть? (Лошадей очень любит.)

— Там есть предки лошадей. От которых потом лошади произошли.

— Дедушка! Привези книжку, а я тебе дам домики. Это будет хороший обмен!

...

В воскресенье пойдем в парк гулять, — белочек кормить, на лошадях кататься...

НЕУДАЧНЫЙ ДЕНЬ.

Реальная история, произошедшая со мной в Нижнем Новгороде.

1995 г. Лето (Слава богу! – потом поймете). Работал обычным менеджером в фирме занимающейся зерном и мукой. Шеф вызвал на работу в субботний день, попросил встретить грузовую машину с зерном из Тамбова. Конечно, очень не хотелось, но "куда денешься с