Ездили мы как-то к знакомым в славный город Брянск.

Вечером приехали, а утром решили по городу побродить. Прикинулись благопристойными туристами — плевать, что на руках фенек до локтя, а волосы тротуар метут — и гуляем.

И порадовал нас партизанский город Брянск!!!

Особенно — название одной улицы: "Улица Б. Гагарина" Че за хрень?!

Выпали на думку. Благо, покуримши были зело. Пошли варианты:

Большая Гагарина?

Не, не катит...

Бывшая Гагарина? Тоже как-то...

Стоп! Тема! Б... ь Гагарина!

Неее! Уйди, укурок!

Может, Бориса Гагарина?

А кто это?

Мдаааа...

О! Аборигена спросить надо!

Точняк!

Но аборигены все, как на зло, куда-то попрятались. Не зря Брянск

— партизанский город! А те, что не попрятались, обходили нашу шальную, орущую и оживленно жестикулирующую компанию стороной.

Наконец, один наиболее храбрый дедлан, предварительно удостоверившись в нашей безвредности(А, хиппи некультурные!), развеял наши сомнения.

Но правда оказалась, как это всегда бывает, круче всех наших фантазий!

Оказалось:

"Улица Б Гагарина" на самом деле — Улица "БУЛЬВАР Гагарина"!!!

Следующие полчаса мы, в перерывах между приступами смеха, обсуждали, чего такое курят в местной администрации, и где такого достать.

А потом еще всякого было.

Из цикла "шумелка мышь". Долго воздерживался, но все таки решил поделиться. Когда - то давным давно, в начале 70-х годов прошлого столетия модно было девчонкам-школьницам вести дневники дневники и записывать туда мысли, сплетни, афоризмы, песни и т. д. А песенников популярно-модных песен тогда не было, и девчонки переписывали слова на слух, с проигрывателя. Вот так моя младшая сестра, ученица класса 7, жившая в далеком Крайне-Северском поселке (в то время) Лабытнанги, переписывала суперпопулярную тогда песню "Сон". Там есть такие слова: "Опять мне снится сон, один и тот же сон. Он вертится в моем сознанье словно колесо. Ты в платьице стоишь, зажав в руке цветок, спадают волосы с плеча, как золотистый шелк. Моя иль не моя? Теперь уж не моя. Кто же кто увел тебя ответь мне хоть теперь. Мне снятся вишни губ.. и стебли белых рук.. Прошло все... прошло... Остался только этот сон. Остался у меня на память от тебя, портрет твой, портрет работы ПАБЛО ПИКАССО"... Во-первых сам смысл слов абсурдный. Это или девушка древняя... или нестареющая. Так вот сестра, естественно ни слухом ни духом не ведавшая, что есть такой художник, переписывая несню, неоднократно прослушивающая эту фразу, пишет в дневнике:..."портрет твой, портрет работы ПАДЛА ТЫ КОСОЙ"... Я лежа плакал и только тихо подергивался от истеричного беззвучного хохота.. До сих пор я не могу без смеха вспоминать эту историю. . И рассказывая ее, до сих пор все ухохатываются...

В метро появилась реклама некоего препарата против крыс, который превращает их в мумии. По этому поводу нарисован египетский сфинкс с головой крысы. На одном плакате у этого рисунка кто-то приписал:

"- вот начало карикатурного скандала!"

Давно было. Я тогда работала в страховой компании, и как-то к нам пришел директор одной школы с просьбой застраховать учащихся. Ну, нам-то что, выдали все нужные документы, чтобы школьники (или их родители) их заполнили.

Через некоторое время получаем заполненные документы обратно, начинаем оформление, и тут один менеджер начинает неприлично ржать на всю комнату. На вопрос "Что случилось?!" он протянул заявление, заполненное детским почерком.

В графе "Ф. И. О. застрахованного дица" стояло:

Кот Анфиса.

Только что, в офисе, в связи с предстоящей Крутейшей Проверкой начальник рвет и мечет. На тот грех, оказалось что один из сотрудников не подал ему еще какую-то жутко срочную бумажку. В связи с чем начальник и выдал:

— Миша, [м]лядь, муdило ты штопаное!!! Если через пять минут эта х%евина не будет лежать у меня на столе, я, [м]лядь, ругаться матом начну!!!