Накануне 1 сентября диалог с дочуркой (будущая первоклассница):

— Мам, завтра в школу?

— Да, в школу, и так 11 лет.

Выражающими скорбь вперемешку с болью выпученными глазами, наполненными слезами, смотрят на меня и выдает:

— Мамочка, я ведь даже столько не жила...

Недавно завела аккаунт в инстаграме и поняла, что:

1. Мне нечего там показывать.

2. Даже если что-то и есть, низкая самооценка и неуверенность в себе не дает фоткаться у всех на виду и выкладывать фотки.

3. Фотография — это искусство, а руки-то из жопы.

На днях, когда ехала с работы на автобусе, возле одного из дворов увидела обалденно красивого парня. Широкоплечий, в очках, волосы цвета вороного крыла... В инвалидном кресле. Сидел, курил, смотрел на проезжающие мимо автомобили. Мы встретились взглядами, и я не смогла оторваться. Увижу ещё хоть раз — выйду знакомиться, и плевать на все. Мне показалось, что в его глазах я нашла отражение целой Вселенной.

Я очень трепетно отношусь к воспоминаниям. Они имеют для меня определенную ценность. В голове они все разложены по полочкам, как в архиве. Запоминаю число, месяц, год значимых событий. Люблю иногда сидеть, ворошить прошлое, ностальгировать и очень боюсь амнезии или в старости начать болеть Альцгеймером. Завела в компе документ "Воспоминания" и в хронологическом порядке записываю туда все-все, что накопила за прожитые годы. Надеюсь, что он никогда не пригодится, но страхуюсь заранее.