Живу в другой стране, дома прислуга. Заметила, что, когда в гостях люди, у которых тоже есть помощь по дому, они всегда вежливы со служанками и сами за собой могут поухаживать, если те заняты. А те, у кого дома прислуги нет, наоборот ведут себя развязно и только и дают поручения, даже воды сами не могут себе налить, стоя рядом с кулером.

Я очень боюсь, когда люди фанатеют от какого-либо произведения. Неоднократно читал о случаях самоубийства, если убивали полюбившегося героя, всегда ржал. Недавно моя девушка буквально искромсала себе вены из-за смерти любимого персонажа в комиксе. Успели, спасли, но это уже совсем другой человек — глаза на мокром месте, жуткая ненависть ко мне и всем остальным. Она натурально страдает, психиатр предупреждает о повторной попытке, а я живу как на вулкане. Чёрт бы побрал этих рисовальщиков с их реализмом, обаятельными героями и стремлением нести своё творчество в массы. Я теряю любимого человека, она теряет себя.

Идём в Гоа мимо стройки с коллегами-бортпроводниками, и парень один завёл речь, как индусы мажут стены. Я без предисловий говорю: "Когда я жила на Украине, мы мазали дом глиной с коровьей лепёхой и соломой". Он молчит такой, а потом говорит: "У меня два вопроса: что ты делала на Украине и почему лепила там что-то из говна? " Ржу до сих пор, как звучала эта история для неподготовленных умов))

Как-то вся родня собралась на сельское кладбище, чтобы проведать могилки, и меня взяли. До кладбища оставалось метров 300-400, и я увидел бутылку от шампанского, а в стороне стоял комбайн. Беру её и бегом! На ходу бросаю бутылку, поднимаю, бросаю, подбегаю вплотную и бросаю, а из-за колеса выглядывает голова, и бутылка летит в неё.

Через пятнадцать лет стоим у дома с дядькой, мимо идёт деревенский поп. Дядька сказал, что это тот бывший комбайнер-алкаш. Всем показывает, как ему чёрт копытом в морду дал, шрам остался.