Вспоминается студенческая пора... пришлось как-то и мне побывать... не "на картошке". "На морковке". Однажды всем студенткам (группа была чисто женской, ну, что вы хотите, — филфак) объявили, что с завтрашнего дня у нас — обязательная отработка в колхозе, каждой принести с собой по два ведра и мешок, будем собирать морковь.

Приехали. Выгрузились посреди поля. Подходит к нашей группе кряжистый мужичок самого деревенского вида, озирает толпу худеньких девчат и провозглашает командирским голосом:

"Значит, так, девчата. Видите — поле? Сейчас по этому полю пройдёт трактор. После этого каждая из вас плотно набивает в свои вёдра столько моркови, сколько поместится. Можно нагрести также в мешок — столько, сколько сможете поднять. После этого идёте в столовую, мы вас покормим, — и отчаливаете домой. А на поле — вон деревня, видите? — выходят люди. Потому как поле это мы всё равно уже списали: на нём такая х(рень) выросла, что ни одному магазину на х(рен) не надо, всё пойдёт прямиком в отбросы, а людям, между прочим, и самим есть чего- то надо, да и скотину соломой кормить не будешь. Отработанную практику я вам подпишу, и глаза б мои вас больше на поле не видели... "

Вот именно так мы и поступили. Самая маленькая морковина с того поля была длиной с две ладони. Честное слово, никогда в жизни ни до, ни после не видела такой огромной моркови! Я привезла домой два ведра и где-то с полмешка. Родители были рады: на дворе стояло начало "голодных" девяностых, и в дефиците было ВСЁ! Морковь оказалась совсем несладкая, но натёртая и замаринованная "в острой заливке", со временем вся ушла на ура. Мы получили зачёты по отработке и несколько дней внеплановых каникул. А колхозники — солидный запас очень нужных овощей. Такая вот была морковка...

Сижу дома. Слышу пык-пык, вроде как моя сигналка на машине сработала. Смотрю, на лобовом записка какая-то, побежала к машине. На капоте лежит конверт, на лобовом — мятая бумага. А что же в конверте? Ах, неужели какашки?! Брезгливо смахнула конверт, на котором, кстати, был обратный адрес написан (какой-то счёт или письмо от банка в таких присылают), а там… Котлеты! Две котлеты! Кто же меня хочет покормить?)) Парни неподалёку сказали, что это прилетело с такого-то окна. Я поднялась на пятый этаж по указанному на конверте адресу, дверь мне открыл интеллигентного вида мужчина, у которого дети. Спрашиваю:

— Ваш адрес?

— Мой.

— А зачем Вы мне котлеты сбрасываете?

И тут я вижу скорбное лицо мальчика… Мужчина, сурово глядя на него: "Сейчас разберёмся. Извините, пожалуйста". Прям как в рассказе Виктора Драгунского: )

— Оленька! Так ты увлечена футболом? Лучше меня разбираешься! Не ожидал... не ожидал...

— А шо делать? На работе только о нем и говорят. Не захочешь, а станешь экспертом.

— Ну и каковы твои впечатления?

— [п]опа у сенегальца — просто бомбическая! Он инстаграммный потому что. Cо всех ракурсов можно рассмотреть. А еще варяг появился после победы Норвегии! Ну мачо...

Зима 1995 года была снежная. В конце февраля друзья пригласили меня на охоту. В Мордовию за волками. В пятницу после обеда приехали в лесной охотничий домик с баней. Попарились, выпили грамм по 150 после баньки, и друзья засобирались по домам (так как все были местные).

— А ты поспи, отдохни, а мы приедем часика в три, и на охоту.

— Ладно.

Просыпаюсь – окошко светлеется. Глянул на часы – 9 утра, а никого нет. В избушке прохладно, печь прогорела, в трубе ветер воет. Выхожу за дверь – матушки мои – буран. Баня в 10 метрах, бани не видать. Что делать?

Вернулся в избу, затопил печку – благо, дров в сенцах много лежало. Сделал ревизию продуктов. Два кусочка сала на тарелке заветрились. Хлеба нет. НО!! В шкафу 40 банок рижских шпрот, 40 упаковок печенья "Юбилейное" и 20 литров спирта. Вода в сенцах – 200 литров. С голоду не умру.

Не умер. Три дня топил печку, ел шпроты с печеньями и запивал спиртом. Буран кончился только утром в понедельник. Дорогу бульдозером ко мне пробили после обеда (до ближайшей деревни 20 км). Друзья везли меня в Кадом и плакали от смеха. На охоту попали только через неделю.

А шпроты не ем до сих пор.

Вспомнилось из прошлых лет…

Сначала присказка.

Я со своим другом увлекались радиотехникой и как-то раз мой друг познакомил меня с ещё одним радиолюбителем. Он, в отличие от нас, не только занимался радиолюбительством, но ещё и зарабатывал на этом, ремонтируя телевизоры и прочую радиотехнику. Вообще, в те 90-е годы было трудно многим, но мы с удивлением замечали, что наш друг купил машину иномарку, да и потом ещё и квартиру. Мы всё думали, ну как, как он на ремонте так разбогател?

Спустя некоторое время.

Двоюродная сестра моей жены отдала нам свой сломанный телевизор (Витязь вроде, хотя марку и название уже точно не помню, но русский), мол, сделаете, будет ваш, а то он мне уже надоел. Он как первый раз сломался, так и продолжал ломаться с завидной регулярностью.

Итак, у телевизора была неисправна кадровая развёртка. Вскрытие показало, что неисправен один конденсатор на 10 вольт и ёмкостью 10 микрофарад. Смотрю схему, там указан этот конденсатор но правда не на 10 вольт, а на 100 вольт! Вот тут-то всё в голове у меня и сошлось, как эти "мастера" зарабатывают весьма неплохо! То есть ставишь деталь с заниженными параметрами. Эта деталька добросовестно терпит над собой такое издевательство и через некоторое время естественно ломается. Снова вызывается мастер и за денежку снова ставит вам неподходящую по параметрам деталь. Только знай и ходи, деньги собирай.

Вот так то.