Дачный поселок из тех, что были заложены в начале нулевых. Ухоженная территория, тишина, и жители, которые не хотят видеть никаких изменений. Поступает заказ от клиента из этого поселка, он решил себе погреб, а-ля ледник, сделать, дурь, конечно, но хозяин – барин. Объясняю, что надо будет загнать технику, причем со стороны его территории технику не загнать, надо договариваться с правлением, с соседями. Потратил месяц на согласование, показал всем технологию на видео, дескать будут уложены пластиковые щиты, техника ваш газон конечно примнет, но травка поднимется через пару недель.
Приехали, проложили "тропинки", техника вся на колесах, но в любом случае если она съезжает на газон – газон под рекультивацию.
Приезжаю с самого утра на второй день работ, и на моих глазах погрузчик, что грунт вывозил, лихо скатился с "тропинки" и развернулся на соседском газоне, перепахав его в ничто, квадратов двенадцать, наверное, не меньше. Бегу к погрузчику, тут уже и бригадир нарисовался, начинаем разбор.
— Ты почему до разворотной площадки не доехал?
— А нафига, я всегда так разворачиваюсь? – парень хлопает глазами.
— Кто это? – спрашиваю у бригадира.
— Ну, вот, с объекта сняли, наш на больничный ушел… — бригадир мнется.
— Парень, ты понимаешь, что у нас образовались расходы, тысяч на сто пятьдесят?
— Да по.. й, пускай платят, вон, у них Бентли в гараже, у них бабла до х…
Бригада в итоге без премии, а теперь угадайте кто виноват? Парниша, что распахал газон? Неа, виноват оказывается я, бригадир ушлый, жалобу написал, дескать старший присутствовал и не доглядел. [ч]удака парнишу и бригадира мы, конечно, турнем, со временем, но где брать адекватных работяг?
P. S. У парнишы, что на погрузчике вкалывал оклад был восемьдесят на руки, и премия по каждому объекту, если без косяков.
* * *
Как-то попалась цитата из Юрия Олеши, что нет ничего смешнее слова "жопа", написанного печатными буквами.
Я не согласился с подобным максимализмом, но однажды, сам того не желая, именно это слово написал синим, как сейчас помню, фломастером на белой доске крупными печатными буквами в присутствии 10-15 весьма уважаемых людей. Похоже, старик Олеша
был прав. Эффект был оглушительный в прямом и переносном смысле.
А теперь по порядку.
Мой английский был тогда, мягко скажем, бедноват. Но на работу в американскую компанию меня все же взяли.
Выступая на одном из совещаний, я должен был оперировать понятиями part (деталь), assembly (узел), drawing (чертеж) и тому подобными.
Рисуя на доске фломастером схему, говорю, что вот, к примеру, есть у меня два узла, содержащих одну и ту же деталь. Назовем первый ASS 1, продолжаю я, и пишу это слово на доске, стоя спиной к слушателям.
За моей спиной раздается гомерический хохот, грохот, стук мебели. Оглянувшись, вижу, что слушатели лежат на столах и под столами буквально в конвульсиях от смеха.
В тот же момент вспоминаю, что по-английски слово "ass" означает именно то, о чем предупреждал Ю. Олеша.
Виду, как говорится, не подаю. Изображаю недоумение, не знаю уж, насколько мне это удается.
Начальник сквозь смех просит меня использовать другое обозначение. Я стираю злополучное слово, понемногу все успокаиваются.
Оказывается, и английскими буквами это смешно.
* * *
Намедни увидел в Телеграме сообщение о добавлении нового пользователя. Имя мгновенно пронзило мозг — Она. Даша.
Вдруг сменила номер? Нет, ответила, что она и — пропала на весь день из сети.
В голове полный сумбур — воспоминания захлестнули целиком и без остатка.
Второй курс, она- лучшая ученица элитной
гимназии, победительница всевозможных олимпиад по РФ и миру, красива, словно майская роза, её хотели все мальчики класса и одногруппники по МГУ, я, влюбленный в неё с 8-го класса, начало страстного романа, ночная Москва, первая "бэха с аннами", французский ресторан Ностальжи, последние "новые русские" в малиновых пиджаках вокруг, сломанная душевая кабина на первой собственной квартире, шампанское из горла, высунувшись из люка, вечный немой вопрос "почему она с НИМ? " у всех кто нас знал, ложа Большого театра, изумруды на тонких пальцах и надписи острым бриллиантом на стеклах родной школы( одну я тут обнаружил на встрече выпускников).
Все это вихрем пронеслось в голове и напрочь скомкали рабочий день.
Вечер. Она на связи.
— Как дела?
..... Все отлично. Любит и любима. Двое детей. Старая родительская квартирка, которую ещё я оставлял с заботой и нежностью, скромная должность в банке, родители, переехавшие к бабушке, заботливый муж, вовремя приходящий с работы и помогающий готовить ужин.
— А грамоты? ( в свое время вся комната была в грамотах включая оксфордские)
— Лежат в шкафу. Мы переклеили обои, не хочу портить. А ты, как у тебя?
...............
Я коротко рассказал про полмира, которые объехал, благотворительность и крупные проекты с моим участием.
Попрощались.
Волна отхлынула. Наверное, то решение, принятое много лет назад, было верным, ибо каждому свое.
За окном алели кремлевские звезды. Город медленно погружался в теплую августовскую ночь.
* * *
Проспал на собеседование.
Должность хорошая, руководящая.
Зарплата в 2 раза выше средней.
Собирался бегом, кое как помылся, побрился, бегом в метро, на пересадках везде впритык — успел!
Прохожу собеседование, волнуюсь, но все вроде нормально.
При этом чувствую какой то непонятный дискомфорт.
Штаны как будто тесноваты.
Ну, думаю, от нервов, может.
Полчаса уже общаемся, весь взмок, лезу в карман, достаю платок, вытираю лоб и...
— Можете не продолжать. Вы приняты!
Впоследствии выяснилось, что взяли меня из-за носка, который я достал из кармана вместо платка.
* * *
Недавно в одной из "обсуждалок" говорили о русском акценте и америкосах. Вот и вспомнилось.
Преамбула получилась длинноватая и для кого-то вероятно малоинформативная, но удержаться не смог. Заранее прошу прощения. И так:
Знаменитый Брайтон-Бич в своё время был фешенебельным курортным районом. Был очень популярным местом отдыха как белых
американцев так и европейцев, особенно после того как туда "бросили" ветку метро. Места красивые, пляж широкий, хоть и океанский, но не глубокий, с мелким песочком.
Первая Мировая-Великая Депрессия- Вторая Мировая — такой "тройчатки" Брайтон-Бич не выдержал и выпал в глубокий нок-даун. Курорты пришли в запустение, появились "доходные дома", цены на рент и недвижимость упали ниже плинтуса. Район заселили не самые лучшие представители общества, чьи сейчас "Lives Matter". Район превратился в их гетто и заходить туда даже днём было сильно небезопасно. Но советским мигрантам первой волны выбирать не приходилось — у многих кроме ста разрешённых американских долларов в кошельке ничего не было. Жильё приличное и дёшево, метро рядом — что ещё советскому (пусть даже и бывшему) человеку надо? Ну а к "разборкам" с соседями, пусть даже и "обдолбанными", пусть даже и с ножиками перочинными, нашему человеку, закаленному в боях за квадратные сантиметры, не привыкать. Очень скоро в близлежащих строительных магазинах молотки и монтировки стали дефицитом, а маловоспитанным чёрным мальчикам стало неуютно на улицах родного гетто. Слишком часто в ответ на "невинную" просьбу закурить в лобешник "прилетал" молоток или голень ломала монтировка. Crazy Russians — решили потомки "вынужденных переселенцев" и очистили территорию от своего присутствия. На Брайтон-Бич настала Эпоха Возрождения. Он стал сначала просто "русским", а затем и фешенебельным районом. А у американцев всех цветов и мастей появилась определенная реакция на "русский" акцент.
Что-то вступление затянулось.
Товарищ попросил встретить в аэропорту папу, прилетающего из США. Рейс Нью-Йорк — Мельбурн прибыл вовремя, я успел выпить чашечку кофе в кафешке, удобно расположенной прямо напротив выхода пассажиров. Вскоре коридорчик выделенный для удобства выходящих пассажиров опустел — дяди Миши среди них не было. Минут через двадцать, после бесплодных беганий по залу с заглядыванием в лица пожилых людей мужеского пола, и таких же бесплодных обращений к служащим аэропорта, услышал объявление: "Встречающий Майкла Р****, пройдите к пункту А". Побежал — дядя Миша стоял в окружении трёх полицаев и что-то пытался им внушить-доказать, перемежая жесты пальцев русскими матами. Подошёл, выяснил: дядя Миша закурил в туалете самолёта и отказался подчинятся требованиям стюардесс пока не докурил таки сигаретку. На все обращения и вопросы членов экипажа, а позже и таможенников и полицейских, дядя Миша отвечал:
— Ай эм э ситизен офф Юнайтыд Штэйт! — и гордо предъявлял свой американский паспорт.
Позже, когда со всем разобрались, подписали кучу бумажек, включая требование на уплату штрафа и т. д и т. п, уже в машине, спросил:
— Дядь Миш, как так то? Вы же уже тридцать с лишним лет в Штатах живёте, а по английски ни бум-бум?
— Я ж на Брайтон-Бич живу — там всё есть: и русские магазины, и русские аптеки, и русские рестораны и даже русский кинотеатр. Так я в их хренову Америку и не хожу…
Курьёзы ещё..