Я специалист по рекламе, причём неплохой. У меня никогда не было проблем с работой и заработком, но периодически меня одолевает тоска, и начинает грызть совесть, что, благодаря мне, народу впаривается всякий шлак. И я бросаю офис и подаюсь "в работу мечты": то фотограф, то тренер по верховой езде, то инструктор по дайвингу. Через какое-то время нахожу кучу косяков в работе мечты и, про[втык]ав все сбережения, плетусь обратно в офис зарабатывать на следующее приключение.

С юности хотел проколоть себе ухо. Всё никак не решался, говорили, что внешность моя совершенно не подходит для этого, скромный, да и не мужское это; а если проколю, то "другого поля ягода", значит. На днях всё же проколол ухо. Спустя двенадцать лет решился. И кто бы знал, как мне это идёт! Столько уверенности во мне ещё не было. Да, чёрт возьми, я шикарен! Только сейчас понял, что вообще никого не стоит слушать.

Только недавно узнала, что, когда мне было шесть лет, мой папа не уезжал на секретное задание, а сидел в тюрьме за то, что, будучи пьяным, разгромил чужую квартиру и вывез оттуда на санках старенький телевизор...

Мой парень не умеет пылесосить, мыть полы, протирать пыль. Даже не хочет учиться готовить. До того, как он начал жить со мной, не умел нормально мыть посуду и разбрасывал свои вещи. Я приучаю его к порядку, пока неплохо выходит. Это его мама избаловала. Приходила с работы, убиралась и готовила, пока её мужчины пялились в телик. И теперь она, иногда приходя в МОЮ квартиру, осматривает её досконально и, если найдёт пыль, отчитывает меня, а ему говорит, что он очень ошибся с выбором девушки.