В свои 13 лет безумно влюбилась в Цесаревича Алексея Николаевича, того самого сына последнего императора, которого расстреляли в 18 году со всей семьёй. Это была не просто симпатия, а изматывающее, ничем не глушимое чувство, которое в буквальном смысле сводило с ума. На заре интернета скачивала фотографии, распечатывала на принтере и развешивала в качестве постеров. Книжек просто тьму прочитала. И тема такая трагическая: болезнь его, расстрел. С ума бы точно сошла, если бы не выросла.

В городе моего детства рядом с пешеходной аллеей стояла избушка на курьих ножках. Именно такая, которую я представляла, читая сказки. Для меня она была окружена загадками и тайнами. Дверь в избушку была закрыта, а через окошки сложно было увидеть что-то внутри — темно было. Однажды мое любопытство получило ответ на вопрос: что же внутри? Избушка оказалась местом распития алкоголя и уборной. В тот день растворились мои ассоциации со сказочным домиком.

Коллега всегда мечтала иметь дочь. Ее сыновья выросли, и она решила удочерить двух сестер. Удочерила. Однажды я, восхищаясь ее поступком, сказала, что не смогла бы усыновить ребенка. Своему ребенку простишь многое, а приемному — нет. Вдруг она разрыдалась, говоря, что не смогла полюбить девочек, они ей остаются чужими, хотя девочки ее обожают, она много с ними занимается. Вернуть не может, они же узнали уже, что такое жить в семье, а поговорить на эту тему ей не с кем — стыдно. Жалко ее.

Очень нравилась одна группа. Концерт был мечтой. Сходила, все было очень классно. Но сейчас не могу их слушать, потому что ещё месяца три назад вокалист выкладывал в Инстаграме фотографии его жены и трёх детей и говорил, как любит их. А недавно он выложил фото из кровати в обнимку с молодой девушкой с подписью "мы панки, в жизни нужно все попробовать". Чувство, будто меня предали.