КАК БОЛЕЮТ МУЖЧИНЫ...

С лицом измученным и серым,

На белой смятой простыне,

Как жертва бешеной холеры,

Лежит коленками к стене.

Протяжно стонет, как при родах,

Трясется градусник в руках.

Вся скорбь еврейского народа

Застыла в суженных зрачках.

По волевому подбородку

Струится пенная слюна.

Он шепчет жалобно и робко:

'Как ты с детьми теперь одна??.. '

В квартире стихли разговоры,

Ночник горит едва-едва.

Темно... опущены все шторы...

У мужа тридцать семь и два.

Саша Холодильник.

Лёша Снять Пол.

Марина Вкусные Булочки.

Олег Упало Дерево.

Нет, это не список личного состава индейского племени. Со временем так начинает выглядеть список контактов в телефоне.

Установила статус: "В гостях хорошо, но... дома без лифчика ходить можно"

Тут же последовал коммент от некого Олега: — "Мой дом — Ваш дом"...)))

Что там за шум на улице, Бэрримор?

— Это гей-парад, сэр.

— И чего же они требуют, Бэрримор?

— Однополой любви, сэр.

— Им разве кто-то запрещает?

— Нет, сэр.

— Так почему же всё-таки они шумят?

— Пи. орасы, сэр!