Два художника сидят, неспешно выпивают. Вдруг один говорит:

— Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.

— Ох, прекрати.

— Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не пускает. Говорит, что художникам в Рай нельзя, они при жизни создавали свои миры, брали на себя роль Творца. А это грех.

— Ну, логика в этом есть.

— Я тоже так подумал. Поэтому не стал спорить и пошел вдоль забора. И вдруг вижу, там, за райской оградой, кого бы ты думал?

— Кого?

— Тебя! Я возвращаюсь к привратнику и говорю, мол, как же так? Он художник и я художник. Но ему в Рай, получается, можно, а мне нельзя. Где справедливость?

И знаешь, что мне сказал апостол?

— Что?

— Перестаньте, говорит. Ну какой он нахрен художник?!

— Доктор, что делать? Как выпью, на теле появляются кровоподтёки...

— Понимаю, у моей тоже характер еще тот.

— Дед, люди говорят, у вас винтовка есть?

-Брешуть люды.

-Дед, люди говорят, у вас пулемёт есть.

-Брешуть люды.

-Дед, люди говорят, у вас пушка есть.

-Брешуть люды.

-Дед, люди говорят, у вас танк есть.

-Брешуть люды.

-Дед, люди говорят, у вас атомная бомба есть.

-От чого нэма того нэма.

А было так.

Создал Бог осла и говорит ему:

— Ты будешь ослом, ты будешь таскать тяжелые грузы на своем горбу и работать от заката до рассвета. Ты будешь питаться травой и будешь достаточно глупым. Жить ты будешь пятьдесят лет.

— Пятьдесят лет для такой жизни это слишком много. Пожалуйста, дай мне не больше двадцати.

И