Стою на улице, залипаю в телефоне. Подваливает пацан и, совершенно не робея, начинает собирать обо мне информацию. Я судорожно пытаюсь понять, что ему от меня надо. В итоге контрольный в голову:

— А сколько тебе лет?

— Много.

— Вот мне 11.

— А мне 32!

— Ох, ни хрена себе! — и лихо сваливающий в закат пацан

"Вместе росли, вместе учились, вместе отдыхали, женились, быт, семья, дети…" — моя жизнь и жизнь моего мужа в нескольких словах. Я всё ещё очень люблю его, но сейчас, перешагнув шестой десяток и оглядываясь назад, я бы исправила только одну вещь — никогда не выходила бы замуж за этого человека.

Пока всех раздражали яжематери, у меня выросла яжедочь. Родителями мы стали по молодости, растили ненавязчиво, воспитывали без лишнего энтузиазма. Муж погиб, когда дочке было 22, и с тех пор она буквально душит меня. Закончила институт, нашла работу поближе ко мне, каждый день ходит в гости, практически ко мне переехала (жила отдельно с 18 лет), всячески опекает.

Прошло два года, личной жизни ни у меня, ни у неё. Пытаюсь отправить дочку отдохнуть, советую познакомиться с кем-нибудь. В ответ истерики: "Я ради тебя стараюсь, ты одна не справишься! "А я даже не пенсионерка. Мне 43, у меня есть работа и нет проблем со здоровьем. Ума не приложу, что теперь делать.

Сейчас принято сильно осуждать виктимблейминг в отношении женщин, типа "сама виновата", "сама знала, куда шла", "нечего было так наряжаться". Я осуждаю любые преступления и считаю, что насильникам и убийцам нет никакого оправдания, в преступлении виноваты они и только они. Но блин…

Ну надо же девушкам быть разумными и включать