Кто-то считает, что он родился слишком рано. А вот я родилась слишком поздно. Мое время — эпоха Ренессанса, эпоха культа чувств. Работать в какой-нибудь деревушке до седьмого пота, пытаться прокормить большую семью, носить глупые одежды и в моменты священного безделья отдавать себя на волю чувств, восхищаться тем, что тебя окружает, без боязни быть непонятым — вот что мое. А здесь, в городе или даже небольшом поселке, окруженная электроникой и фальшивыми людьми, я чувствую себя особенно неполноценной.

Я на протяжении трёх лет трахалась с женатым мужиком. Один раз у нас было даже так, что его жена находилась в соседней комнате. Она сидела и вышивала (ей было 20), а мы ушли на кухню якобы покурить. Мы подперли дверь стулом и занялись любимым делом (и это происходило довольно часто). Потом вернулись как ни в чем не бывало и продолжили наше общение.

Сейчас я счастлива с другим мужчиной, а она все так же живет со своим мужем и вышивает.

Бесит подруга. Что ни куплю, через некоторое время такая же вещь появляется у нее. Ладно бы если это касалось одежды, обуви. Это касается и домашнего интерьера, мебель, обои и т. п. Вот нафига? Своих мозгов не хватает? Спросил ее, говорит — мне подсказать некому, вот я на тебя и смотрю. Ну свой-то вкус должен быть! Тебе же в этом жить.

У вас на теле тоже есть эдакий волосок-переросток, который, с@ка, непонятно, когда успевает вырасти до неприличных размеров?! И ты думаешь в ужасе: "Пи[c]ец, хорошо, что я тебя увидел(а), пока никто не заметил". Вырываешь его, а потом снова забываешь, где он рос, и через какое-то время ужасаешься опять