Рассказ на букву "П"

Благодаря "одноклассникам" и "вконтакте" кого только не найдешь в интернете! Недавно меня таким образом нашла старая знакомая, с которой мы встретились когда-то на театральном отделении Ленинградского культпросветучилища. Был такой период в моей жизни... Я проучился там только год, но запомнил этот год хорошо. Было интересно. Театральное отделение ведь. Актерское мастерство, фехтование, сценическая речь.

Разные необычные задания. Одно из них вдруг вспомнила моя знакомая.

— Помнишь рассказ на букву "П"? Нам задание давали — каждому сочинить рассказ, где все слова начинаются на одну букву, и ты выбрал "П". Твой рассказ еще так всем понравился!? Его ведь преподаватели сохранили, читали студентам следующих курсов!

Вспомнил то задание (кстати, буква "П" оказалась очень удачным выбором), и восстановил рассказ, как мог.

—————

Парни поселка постоянно пили. Приходили, присаживались под пригорком.

Пили пиво. Пили портвейн. Периодически пели протяжные песни.

— Послушай, Павел, — проговорил Петр, первый парень поселка. —

Послушай... почему председатель, падла, постоянно препятствует перевыполнению плана? Почему паскудничает? Премии пропали просто!

Павел подумал.

— Премии премиями... Председатель правильно поступает... — после паузы продолжил, — план перевыполнишь — поднимут план... потом погода подведет, простои пойдут. План перевыполнять проблематично. Председатель последствия предвидит. Перестраховывается.

— Правильно! — поддакнул подошедший пастух Прошка, пытаясь примазаться.

— Потому председателю профессия позволяет! Перманентный прецедент присутствует! Посмотрите по пунктам...

— Пошел прочь, придурок! — произнес Павел.

— Профессор! Повадился, понимаешь...

Прошка поковылял прочь.

Парни продолжали пить.

Пропели первые петухи.

Петр поднялся.

— Пошли, Павел? Пора.

— Пошли... Полине привет передай.

По проселку проехала "Победа" председателя.

Поселок просыпался.

В 10 классе я попала под классное руководство достаточно строгой учительницы математики. Та часто ругалась, была самым настоящим холериком, да и вовсе достаточно авторитетной женщиной, благодаря своему профессионализму. В новом классе с незнакомыми правилами и не самым лучшим знанием математики я чувствовала себя некомфортно, а учительницу считала злой стервой. Пока у одного из ребят не скончалась мама... Тогда я впервые увидела эту холодную женщину плачущей. Вытирая слезы, она искренне просила материальной и психологической помощи для нашего товарища. Ни один из взрослых людей никогда так понятно не объяснял столь серьезных вещей, как нужно себя вести и каким образом помочь. В этот день повзрослели многие ребята... И из злой математички наш преподаватель сразу же превратился в строгую, но справедливую классную маму.

О хитростях градостроительства.

Навеяно историей № 5 от 16 декабря 2009 года об автобусе, ходившем по второму кругу.

Никогда не писал раньше истории по принципу "навеяно", но ситуация малость позабавила.

В моем родном городке есть улица, изгибающаяся примерно в форме подковы, и так получается, что дом № 1 находится метрах в ста от дома № 81. Эта особенность улицы не всем известна, ну там тем, кто из других районов города, либо приезжим. Общественный транспорт по улице не ходит.

Так вот, я как-то раз оказался на этой улице, именно между этих двух домов № 1 и 81, сидел на лавочке, пивко пил, друзей ждал. И понаблюдал забавную картинку. Подходит гражданин и спрашивает меня, как пройти на такую-то улицу, я отвечаю, что он уже эту улицу нашел, вот собственно здесь она и расположена. Мужик смотрит на табличку, замечает на ней номер дома 1 и идет дальше. Минут через 30-40 дядька вновь оказывается около меня, подойдя уже с другой стороны, и интересуется, где дом № 81, я показываю на нужный ему дом. Мужик оглядывается, замечает рядом дом №

1, оглядывается себе за спину, видимо оценивая пройденный путь, и выдает:

— Твою мать! Ну кто так строит!

Вдогонку к истории о смелости директора школы в 60-е годы... Эта история не моя, а рассказана директором школы о работе в 80-е годы. О том, как он решил отучить своих старшеклассников курить. Взял девчонок из редколлегии, дал им ватман, разрешил работать столько сколько надо в своем кабинете, уборщиц предупредил, чтоб девочек не гоняли. И поставил

Есть у нас с моим бывшим классом традиция — каждый год ходить в поход дней на 20-30 на Волгу. Собственно, и не совсем поход это — приходим на место, разбиваем палатки, и 20 дней живем на одном месте. Выбивает это, надо сказать, из жизненного ритма полностью. Ну так вот, как то сразу после очередного похода мы с другом Матвеем приехали на мою дачу — продолжить отдых, так сказать. Комната моя на втором этаже, а так как дача-то старенькая, то попасть туда можно было только через люк в полу, к которому вела вертикальная лестница (ступеньки, прикрепленные к стене). На полу в этой тесной комнатке палас лежит.

Далее рассказываю от лица моего друга — просыпаюсь я ночью, полностью ощущение, что я в палатке — душно, темно, тесно. Ползу на четвереньках к выходу, переползаю небольшой порожек (ага- ров перед палаткой) нахожу свои кеды сбоку от входа (как всегда в походе оставлял), делаю несколько шагов на четвереньках вперед, дабы совсем выползти из палатки, и проваливаюсь в дыру головой вниз. Первая мысль — еще в полете — какой %#$ вырыл здесь яму. Финиширую я башкой в пол, ободрав бок о ступени. Нащупываю в темноте ступени — блин, думаю, еще и ступени выдолбил — утром поймаю, убью. Шевельнуться не могу — все болит. Вдруг зажигается свет — на пороге своей комнаты стоит мать моего друга, я — вверх ногами, прислонясь к стене, смотря на нее, пытаюсь понять как это она в лесу так свет запросто включила...