Кто он, а кто — я

Жила-была одна моя знакомая. И досталась от мужа ей квартира. Квартира была убитая, и знакомая ходила и плакалась, что надо делать ремонт, денег нет, мастеров хороших нет и проч. И тут она влюбляется в мужика. В настоящего такого простого мужика. Грубоватого, любящего выпить и футбол, но рукастого и опытного. На стройке отделочником работает. А она, сама надо заметить, фифа суринамская, вся такая нетакая, с тонкой душевной организацией, любовью к шагалу, Бродскому и турецким аниматорам.

И вот этот мужик, вместо пива и футбола, после основной работы начинает ремонтировать ей квартиру как не в себя. У них же любовь. Она смотрит на него влюбленными глазами. При этом если бы ей сказать в тот момент: "Оля! Ты с ним из-за ремонта?" — она бы разорвала говорящего на части, потому что свято верила, что любила того работягу не за ремонт, а за сильные руки и надежные плечи. И вот менее чем за полгода этот мужик отремонтировал ей квартиру, даже с работы уволился, потому как уже не вытягивал по полторы смены на отделке пахать без выходных. Причем отремонтировал действительно офигенно. Качественно, дизайнерски, все сделал как для себя: и плитка, и электрика, и сантехника с унитазом, биде и прочими наворотами.

Но не прошло и двух недель после того, как была поставлена финальная точка и всем знакомым была продемонстрирована похорошевшая квартира, как любовь прошла, завяли помидоры, и она его выгнала. "Ну ты понимаешь, кто он и кто я? С ним же поговорить не о чем... Пиво, футбол и его е@#$я стройка — больше никаких интересов! А когда он трогает меня своими шершавыми мозолистыми руками... Фу..."

И при том — никакой меркантильности, никакого плана. Просто была большая любовь, потом прошла... А ремонт остался. Как память. Святая женщина...

Меня заметили

Работая инженером по ремонту банкоматов, я нередко попадал в забавные ситуации. Но одна запомнилась особенно ярко — будто специально сошедшая со страниц комедийного сценария.

В тот день мне предстояло поменять клавиатуру на черезстенном банкомате. Задача, на первый взгляд, пустяковая — но только на первый. Чтобы

На улице сильный дождь, очки мои все в брызгах и потёках, снимаю их, потому что через них всё равно плохо видно, и одновременно вставляю карту в банкомат, который находится на улице вплотную к входной двери в отделение банка. Точнее, пытаюсь вставить.

Карта как-то плохо лезет, но автомат рабочий, на экране какие-то надписи, которые я не могу без очков прочитать. Проявляю настойчивость, и карта наконец-то пролезает, но не уволакивается механизмом, а проваливается.

Я в недоумении. По-прежнему не надевая очков, захожу в отделение, а там пара ребят разобрали этот банкомат, ремонтируют, видимо, и на меня смотрят как на последнюю идиотку. "Вы надпись на экране видели?"

Я её видела — расплывающиеся красные пятна, ни одной буквы без очков не прочитать...

"Вы заглушку в картоприемнике видели?"

Вот это я точно не видела... Хз, какой там дизайн должен быть.

"Как вы вообще карту через заглушку пропихнули?!".

Как-как, с трудом.

В общем, было стыдно. Ощущать себя героиней анекдотов про тупых клиентов неприятно

У меня возле дома какая-то бабуля каждый день кормит голубей. Каждое утро вываливает возле подъезда тонну риса, будто мы на свадьбе в Бангладеш. И на этот рис тупо слетаются ебужиные эскадрильи голубей, которых тут же начинают х[рена]чить коты.

Они, как ниндзя, выпрыгивают и начинается бойня. Там чисто ежедневный кейтеринг для котов (котеринг). Утром всё в рисе, вечером все в белом дерьме и трупах.

И где-то одна милая бабуля смотрит в окошко и думает "Я и есть природа"

На днях на этом сайте появилась загадка:

Что это такое: ни фига, потом ФИГА! потом фигульки-фигульки-фигульки, потом — опять нифига. (Кто не знает, отгадка — салют).

Спрашиваю у своей подруги и получаю мгновенный ответ — зарплата!!!