Подруга, которой, на минуточку, уже 26 лет, позвонила в панике — муж пришёл с гулянки в дюбель пьяный, а у него с утра важная встреча, и что делать?
Я говорю: — Ну веди к белому другу, напои слабым раствором марганцовки и суй два пальца, надо чиститься. Что я ещё скажу, мерзко, но надо, если сам никак, надо стимулировать, чтоб выходило. Она потом перезванивает, рыдает, мол, я не могу, это так ужасно, так противоестественно, я его напоила раствором, но два пальца ну не могу совать. Я: — Ужасно, ну а что ты хотела? Она: — Но у меня ж ещё ногти длинные, вдруг я ему что поврежу. Отбой. Потом опять перезванивает. Рыдания усиленные. Истерически орет: — Я не могу, не могу, у меня не получается! Я уже сама психанула и ору: — Ну я что? Должна приехать и сунуть твоему мужу пальцы в рот? Она замолкает. И потом жалобно так спрашивает: — В... рот?! В общем, я плохой друг, ужасный, потому что истерика случилась уже у меня. Стальное перо |
10 Sep 2025 | Olga Vorotуntsova ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() |
- вверх - | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
Рассказывал попутчик в поезде Воркута-Москва.
Жили у нас в деревне семейная пара, фамилия не скажу, звали их, скажем, Фёдор и Раиса. Деревенские их недолюбливали, снега не выпросишь, очень были скряжные. А у Раисы голос был визгливый, ну чистая Перепилиха. Поехали они по ягоды, а Фёдор взял и ружьишко, по уток побродить. Забрались
Выводила сегодня утром собаку Хэви, и зашли с ним в "Бристоль" за водой. Другого магазина у нас поблизости нет.
Передо мной стоит девушка. Красивая, как положено: худая, с губами и в стразах. Покупает бутылку вина. И вдруг говорит продавцу:
— Собрание.
Продавец направляется к ящику с сигаретами, спрашивает:
— Какое?
Алексей жил в стареньком доме, с покосившейся верандой и вишневым садом, в пяти километрах от железнодорожной станции. Расстояние, с одной стороны, не критичное – можно и пешком, но с другой – достаточное, чтобы гул поездов не досаждал.
С Алёной они познакомились случайно – в библиотеке, где оба искали редкое издание по истории местного
Утро. Выхожу на кухню — на столе одинокий персик лежит. Большой, красивый, но примерно на четверть аккуратно обрезанный. Уже интересно.
Возвращаюсь в спальню, спрашиваю у любимой — "Что за натюрморт? "
"А — это надо выкинуть. Я его вчера откусила, а он противный, какой-то, горький, вообще гадость. .. "
"А что не выкинула? "- спрашиваю.
"Думала ты съешь... "