Смерть — это страшно. Мой отец вышел из дома на встречу и был убит в нашем же подъезде. В шутку просил пойти с ним, но я не захотела. Дома остались недопитая чашка кофе, открытый ноут с вкладками видео, которые он хотел посмотреть, растеленная кровать. На полочке его одеколон, в ванной все для бритья. В комнате куча летней одежды, а в шкафу зимние ботинки, которые я за день до просила наконец-то почистить и спрятать. Моя жизнь потеряла смысл в один миг, и я ненавижу себя, что осталась тогда дома.

Было это в 1995 году. Мне 18. Лежала с годовалой дочкой в больнице. Рядом мальчик-отказник с гидроцефалией. Огромная голова и худосочное тело. Ему лет 5. Медсестры брезговали к нему подходить, а когда надо было накормить или сделать укол, грубо все делали. Как-то сижу около спящей дочки и слышу шепот: "Тетя, тетя". Я подошла, он протянул руку, я взяла ее — сколько было счастья на его лице. Эти добрые и умоляющие глаза я помню до сих пор! Мне стыдно, но я больше ни разу не подошла к нему.

У меня хронический тонзиллит. 11 лет пальцем шарила по лакунам, доставая вонючие комочки. Но вот недавно узнала, что может быть и по-другому. Месяцами температура 37-37,3, от этого садится сердце, депрессуха, на работу не пускают, так как болею. И, [м]лять, ничего не помогает! Ни одна [дол]баная микстура не улучшает состояние! Как результат — не еду отдыхать, а все отпускные несу в аптеку.

Работаю бариста. Безумно люблю свою работу! Всегда стараюсь, чтобы каждый человек получил максимум удовольствия от кофе и общения со мной. Этому же учил своих стажеров. И все было бы круто, но моих учеников сделали моими начальниками. Пи[c]ец.