Я езжу на красный свет, езжу через двойную сплошную, никогда не пропускаю трамваи и плюю на все знаки дорожного движения. Я паркуюсь, где хочу — пусть это места для инвалидов или пешеходная тропинка. Могу гнать на большой скорости, и все оборачиваются мне вслед. Моя тачка привлекает кучу внимания: особенно тогда, когда я врубаю ночью на полную громкость. Стражи порядка меня не трогают и относятся с уважением, я не плачу штрафы. Я не сын мэра, не мажор. Я — водитель скорой!

Когда мой отец появился на свет, его хотели назвать Спартаком. Когда мама была беременна мной, она хотела Васелину.

Теперь, когда в жизни происходит некое дерьмо, у меня есть повод порадоваться — по крайней мере, я не Васелина Спартаковна.

Что делать, когда уж очень хочется весны, а её всё нет... Улететь туда, где она уже есть — так решила моя мама и купила им с отцом билеты в КРАСНОЯРСК. "Потому что там Чёрное море и Сочи рядышком", [м]лять.

1999г. Мы с другом после трех кеглей пива переходим улицу. Справа стоит блестящий 600-й мерс с тонированными стеклами. Проходим мимо, друг в порыве классовой ненависти и под воздействием алкоголя выдает: "Вот ссс%%ка!".

Ближайшее к нам тонированное стекло медленно опускается, появляется огромная злобная морда, которая улыбается во всю ширину мерса и говорит: "Да, я такой". Занавес.