Снимала комнату у порядочного доброго старичка — неконфликтный, спокойный, как дедушка мне был. И чай заварит, и по душам поговорит со мной, и мешать не станет, если приду не в настроении — тихо уйдет к себе в комнату и "Глухаря" на старом компьютере смотрит. Парня в гости звала и дед радовался — вместе пироги пекли. В общем, идеальный арендодатель. А вчера он умер прямо у себя в комнате. Сердце схватило. Но самое страшное... Самое страшное это то, что он умер во время просмотра видео, на котором я моюсь в душе, умер прям со своим сморщенным членом в руке, [м]лять! А потом я нашла у него на компьютере видео, где я моюсь, сижу на унитазе, переодеваюсь и даже, прости Господи, трахаюсь со своим парнем во всех мыслимых и немыслимых. А следствие нашло скрытые камеры в каждой комнате. Я жила у него три года. Три.. Все эти три года на меня дрочил уже мертвый старик..

А вот я тоже очень рано начала говорить. Причем чисто, не коверкая слова. Сказались постоянные прослушивания аудиосказок на винилах. Приехали мы в гости к тете, мама с ней ушли в магазин, а меня вручили дяде. И вот сижу я у него на ручках и говорю: "А ты кто?" Он начинает крутить головой, мол, кто сказал? А я снова: "Ты кто такой?" В общем, напугала дядю до усрачки, козявка маленькая, зато потом он весь вечер был занят мной, читал мне стихи и заставлял пересказывать, дав маме с теткой вдоволь наобщаться))

У мужа дед-ветеран войны, дошёл до Берлина, несколько раз был ранен, умер после войны в кругу семьи. От него остался трофейный портсигар немецкий, прострелянный, часы карманные на цепочке, остановившимся давным-давно в половине четвёртого и его дневник, который он вёл на фронте, со страницами в земле и крови. Каждое 9 мая мы достаём эти вещи, читаем дневник. В прошлом году зачитались до глубокой ночи и все время было ощущение, будто кто-то смотрит в затылок. Можете себе представить, как вылезли на лоб наши глаза, когда ровно в половине четвёртого ночи, часы, на которых даже механизм завода не работал, пошли и идут до сих пор. Дед "приходил" видимо...

Хочу рассказать о своём прадедушке. Я его почти не помню, помню только маленькие отрывки из детства. Я до сих пор помню его бороду, его клетчатую рубашку, его голубые глаза, его походку, его красно-синие руки из-за выступающих вен, его прекрасный смех, голос. Я помню его рассказы за столом, я помню как дрожащим голосом он говорил: "Настёнаа". Я всегда поражалась его стойкости, смелости, храбрости. Он вместе с прабабушкой был до гроба, пока смерть не разлучила их. Мой прадедушка не любил рассказывать о войне, поэтому мои родители толком ничего у него и не спрашивали. Я даже помню, что как-то прадедушка заболел и родители не пускали его на парад, хотя он был приглашен, но вопреки своему плохому самочувствию он всё таки пошёл. Сейчас его нет рядом с нами, он умер в 2011 году на 91 году жизни... Его подвиг велик и дорог для нашей семьи, я буду помнить его вечно. Я не успела ему сказать "спасибо за победу, я тебя люблю", поэтому я говорю сейчас: "Дорогой мой прадедушка, возможно ты сейчас не услышишь, но я очень благодарна тебе за то, что живу под мирным небом, я тебя очень-преочень сильно люблю"

Цените и любите своих героев, ведь когда-нибудь будет слишком поздно...