Искренне ненавижу восьмое марта. Считаю, что поздравлять кого-либо за принадлежность к полу — величайшая глупость в мире. В этот день я ругаюсь с людьми, с которыми, в общем-то, состою в неплохих отношениях по жизни — не могу сдержать лютой злобы в ответ на их дежурные поздравления. А уж выйти на улицу для меня и вовсе пытка: боюсь нахамить посторонним в ответ на их: "С праздником! "Да никакой же это не праздник, за[дол]бали!

Я просрала 8 марта. Кто-то из детей (их трое) притащил ротавирус, и мы три дня всей семьёй дристали и блевали, кто дальше и больше. Эпик был ночью в туалете: занятый унитаз, ванная, раковина и тазик. Дружно и по-семейному опорожнялись, кто каким местом.

Сегодня 28 марта, а дома до сих пор стоит ёлка. Уже без игрушек, наполовину облезлая, но, с@ка, всё ещё стоит. То лень вынести, то некогда. В основном, конечно, всё-таки лень. Ведь переть её надо с 22-го этажа через весь двор у кучи народа на глазах. Этой ночью всё-таки решилась выкинуть. Часа в 2-3, чтобы никто не видел и не ржал.

На работе меня как-то сфотографировала коллега для поздравлений на 8 Марта. Она неплохо фотографирует, умеет посадить правильно, свет направить и так далее. Когда я стала придирчиво рассматривать своё фото и отмечать свои недостатки, она сказала, что пройдёт несколько лет, и это фото мне понравится. Так и вышло. Наткнулась на этот снимок и отметила, что он удачный. Пересмотрела другие — тот же результат. Они лучше, чем нынешнее отражение в зеркале.