Почти каждое утро я встречаю её в автобусе.

Вернее, поначалу я её только слышала, когда на весь салон, удручённый теснотой и пробками, раздавался вдруг непривычный рингтон с голосом Анны Герман:

"Одииииин раз в год сааааады цветут…"

Все вздрагивали и оборачивались — это у кого, ё-маё, сады цветут в семь утра неприветливой зимы?

И видели её — маленькую, слегка нелепую в своём зелёном картузе, салатовом пуховичке, стиляжных джинсах и жёлтых мальчишеских тимберлендах на шнурках, лет семидесяти, семьдесяти пяти…

Она шустро выхватывала мобильник из сумочки и:

— Мишаня! Ау! Тут она я! И я… и я… я тоже тебя… тоже… тоже…

Мишань, ты у меня самый клёвый мужик! Клёвый-клёвый!

Я тебе там творожников сварганила, в полотенце завернула, ты чайку подогрей и, смотри, не уходи голодным!

Как я? Супер! Погодка — класс!

Скольжу так, будто на катке еду! Сижу! Красота! Все вокруг такие красивые, бодрые, весёлые! (хохот в салоне).

Чего вечером есть будем? Это, Мишань, ты давай сообрази сам.

А чего дашь, то и буду! Я — баба не гордая! А чего нет-то? Завтра выходной — давай квакнем по паре стопариков!

Мужской голос в салоне:

— Слышала, ханжа?

Хохот.

— Ой, уже скучаю! Сильно! И я… и я… ты не задерживайся, ладно? Ну, раз говорю — не задерживайся, значит, не пожалеешь!

Сразу несколько мужских голосов в салоне:

— Ээээээх, чтоб я так жил!

Хохот.

— Целую, Мишань!

Чопорная старушка, восседающая рядом с моей героиней, будучи ей ровесницей по паспорту, но никак не по уровню молодости в душе, недовольно пожевала губами, и с неодобрением спросила:

— Молодожёны, что ли?

Женщина задорно вскинула нос и просто ответила:

— А то! Пятьдесят два года молодожёны, как один день!

Вот так. Можно ведь? Можно! Как?

Просто! — жить радостью, созданной своими руками, мыслями и сердцем. Это и есть молодость.

А старой можно быть и в двадцать лет — убедиться в этом несложно.

Теперь каждое утро радуюсь, отыскав в салоне смешной зелёный картуз…

Недавно на юбилее одной фирмы между тостами с поздравлениями услышал одну историю.

Дело было в 60-х... 70-х. Испытывали очередную ракету. Особенностью той модификации была возможность пролета через несколько точек, т. е. вводятся географические координаты нескольких точек и она летит до первой, потом разворачивается на вторую и т. д. Так получилось, что все количество точек, предусмотренных конструкторами, использовать не планировались. И что получилось — ввели координаты нескольких необходимых точек, а координаты остальных забили нулями. Ракета успешно стартовала, прошла по запланированным точкам. А дальше что? А дальше она разворачивается в сторону Гринвичского меридиана и экватора одновременно

(0 по широте и 0 по долготе). И продолжает пилить. А высота полета, надо сказать, 20 м. А теперь представьте лица пацанов где-то в Краснодарском крае, купающихся и ничего не подозревающих, когда в песчаный откос влетает какая-то железяка метров 10 длиной и на сверхзвуке. Как ее потом откапывали — это видимо отдельная история, но то что топлива ей хватило бы до самой Элисты — говорят, что факт.

P. S. Многие из тех, кто в теме, наверное, скажут, что такое невозможно

(зоны безопасности и все такое), но заметьте, что это все-таки 60-е года, да и многие из присутствующих за нашим столом утвердительно кивали головой.

На фоне новостей из Сирии я вспомнил давнюю забавную историю. Появился у нас на военной кафедре новый препод, — как нам сказали, прямиком из Сирии, где он служил военным советником. Год точно не помню, но не раньше 81-го и не позже 83-го.

Энергичный жизнерадостный полковник очень нам понравился: занятия проводил интересно, много шутил. Про прошлую службу особо не рассказывал, разве что вот эту историю. Постараюсь изложить от первого лица.

"Я ещё недолго пробыл на новом месте службы, ориентировался не очень хорошо. А тут мы с приятелем договорились встретится на одной из площадей Дамаска. Я стою, жду, а товарищ задерживается. И тут проезжает мимо военный патруль. Увидели меня, и притормозили, — во всех смыслах. На мне форма сирийская, но без знаков различия. Я подзагореть успел, так что и не поймёшь: славянин, араб или ещё кто. Просто подъехать и спросить документы они почему-то не рискнули, в итоге кружат по площади, меня разглядывают. Мне это надоело, и, когда они в очередной раз рядом проезжали, я им сказал: "А ну пошли на х[рен]! " "О, советико! ", — обрадовались сирийцы. Отдали воинское приветствие и уехали…. "

История про 8 марта...

"Действительно, все началось в начале весны 1857 года... , но самое жгучее, что начало женскому празднику, положили не текстильщицы, а "труженицы" главной древнейшей профессии. В этот день проститутки Нью-Йорка прошли "маршем бессмысленных кастрюль" по Манхэттену, они требовали выдать зарплату матросам, которые им изрядно задолжали.

Демонстрацию разогнали, тем не менее шума она наделала изрядно. Это событие даже стали называть Женским днем.

Прошло более 50 лет, и в последнее воскресенье февраля уже 1908 года проститутки вновь вышли на улицы Нью-Йорка. Демонстрация эта, как можно догадаться, была приурочена к тому самому Женскому дню.

В 1909 году Женский день вновь был отмечен маршами и забастовками.

Также в 1894 году парижские шлюхи устроили демонстрацию с требованием признать их права, учредить профсоюзы и т. п. Демонстрация была разогнана полицией.

В 1910 году уже великодушные германские революционерки Роза Люксембург и

Kлара Цеткин 8-го марта выводят на улицы немецких городов местных проституток с требованием прекратить произвол со стороны полиции и позволить им создать частный профсоюз, уравняв их тем самым с остальными профессиями. И добились своего!

И лишь позднее, в советской истории — демонстрацию проституток заменили на демонстрацию "трудящихся женщин".

Недавно заметили, что стоит только жене поинтересоваться у детей, не нужно ли им обновить гардероб (купить новые брюки, ботинки или рубашку), а в ответ услышать, что "Все нормально, вещь крепкая и до конца сезона минимум прослужит", то буквально через пару дней ребенок появляется дома в обновке и с горечью сообщает, что "Брюки неожиданно порвались, а кроссовки вообще развалились буквально на глазах и пришлось срочно бежать в магазин... "

Ну ладно, это больше наши семейные дела.

Но вот неделю назад взяли на работу нового сотрудника (парнишка лет 25 после института).

Вчера он подходит ко мне с вопросом:

— Извините, а у Вас нет заколки или скрепки?

— Что случилось?

— Молния на джинсах порвалась, надо хоть как-то закрепить.

Нашел я ему заколку и в шутку спрашиваю:

— Тебе случайно мама вчера не предлагала новые джинсы купить, а ты заявил, что эти в порядке?

В ответ круглые глаза и буквально шепот:

— А Вы откуда знаете?

P. S. Младший сын, практически всерьез, после пары вышеописанных случаев заявил, что "Моя мама — ведьма"