Пару лет назад у меня была дикая депрессия. Выкидыш, погиб отец, изменил и бросил муж — причин предостаточно для страданий, но, когда сбежала любимая кошка — настала точка кипения, и я собралась покончить с собой. Долго думала как, собиралась с мыслями, ходила тенью, пыталась найти хоть какие-то причины жить, но никак не удавалось. Решилась на тот шаг, собралась вешаться. Сижу, беззвучно реву и натираю верёвку мылом, как вдруг звонок. Друг со старой работы, с коим мы не общались 3 года, да и жили тогда в другом городе. Отвечаю на звонок, а со мной говорит знакомый голос, сообщает, что сейчас в моем городе и просит о помощи, не может разобраться, что он купил — желе или мыло. Написано мыло, выглядит как желе, сожрать хочется, но страшно. Тогда меня так рассмешил этот случай, что я сорвалась и поехала к нему разбираться. Удивительно, но этот человек вытащил меня из того состояния и окрылил. Сегодня нашей Варе 3 месяца, и до сих пор мы покупаем только то самое мыло-желе.

Подруга рассказала. Далее с ее слов.

Еду на электричке домой, вечер. Вроде закимарила, и тут слышу какие-то странные крики:

— Иди ко мне, мля! Сюда иди, Ззараза!!! и в том же духе. Оборачиваюсь и вижу немолодых и неслабо принявших мужика с теткой колхозной наружности, которые на все лады зовут кого-то в электричку через дверь. Но вот, двери закрылись, электричка тронулась, а опечаленные

"колхозники", так и не дозвавшись кого-то, зигзагообразно прошли по салону и заняли места недалеко от меня. Довольно долго они ехали там мрачнее туч.

Идет контролер. Подходит к этой паре и те дают ему три билета.

Контролер:

— А третий билет зачем?

Мужик (мрачно):

— На собаку.

Контролер (удивленно осматриваясь):

— А собака где?

Мужик, видимо, досадуя, что приходится еще что-то объяснять, бормочет:

— Не поехала она.

Контролер, тихо ржа и уже стебаясь:

— А чо ж не поехала-то?

Мужик, в сердцах, с надрывом в голосе:

НУ НЕ ПОЕХАЛА И ВСЁ!!!

Году в 1985 в госпитале довелось встретиться с офицером, только что вернувшимся из долгосрочной командировки в Ливию, и он много рассказывл о той стране. Всё было красиво, несколько альбомов цветных фотографий с туземной экзотикой (Красотища сказочная!). Как-то я спросил, а вообще, было хоть что-нибудь НЕ понравившееся? ПИЩА!! Парень с Сибири ненавидел острую пищу, а там — вся пища очень... ОЧЕНЬ острая. Пока в Бенгази и Триполи, то ещё что-то варганили попроще, сами, но никакого перца, а вот на учениях, когда всех увозили за сотни километров в Сахару — это была катастрофа, кормиться надо было в арабской полевой кухне, а повара, стараясь угодить местным воякам, перца и пряностей не жалели. Так, как же вы всё кушали??!! Проще простого — перед отъездом закупались сотни/тысячи яиц (это в зависимости от времени проведения учений) и мы, советские "хадиры", ели только эти яйца и хлеб, пять раз в день. Теперь всю жизнь даже посмотреть на яйца не могу - тошнит.

Ах, да, это — к нынешним "яичным делам" на 1/7 суши...

Историю я эту подслушал в кафэ, будучи студентом. Рассказчики не то студенты МИМО, не то журфака услышали от самого героя.

А герой то наш натуральный фирмач. То ли с Островов, то ли из-за океана. Действие происходило давным давно. В Москве. Оттепель уже кончилась, а застой ещё не начался, а "Столичная" стоила три рубля 12 копеек. Наш герой