Дом у нас конечно общий, только квартиры разные. И когда некие новоселы начинают путать их со своим аулом или кишлаком, то приходится вспоминать как поступали в таких случаях наши предки. Которые к слову сказать строили города, университеты, атомные станции, железные дороги и аэропорты, в то время как папы и дедушки новоселов пасли баранов или коз. И инородцев не вырезали или превращали в рабов, как "цивилизованные" народы, а учили, учили, учили. Но это присказка.

Поселилась, как вы догадались, одна такая семейка в большом староархитектурном доме. Поселилась по соцнайму, то есть по властной разнарядке. Почему-то этой власти не нравятся россияне с Калуги и Рязани, которые с радостью бы переехали работать в столицу, а вот наследники степных и горных пастухов почему-то ей очень милы. Прайс лист наверное не секретен для подобной "любви". Можно наверное не рассказывать, что в результате получили жители нашего дома. Особенно не повезло одной старомосковской старушке, на лестничной клетке с которой начались вопли, крики, мешки с барахлом, вонь невыносимого мусора, детской мочи (хорошо что взрослые уже умеют пользоваться туалетом) и тп. На все замечания глава и мамаша семейства сначала делали удивленные глаза, а потом просто начали хамить и обижать старушку, запирая ее дверь своими коробами и баулами с тряпьем. Старушка эта была учительницей музыки и давала частные уроки деткам, ее портфолио зашкаливало от победителей конкурсов. Только вот давать уроки на дому она уже не могла после переезда на ее лестничную клетку новоселов. Выжить на одну только пенсию нереально, так бы и померла старушка, освободив квартиру для других степных и горных креатур местной префектуры, если бы не случай. Один из прошлых учеников бабушки, ставший известным израильским дирижером, дал адрес своей учительницы своему школьному товарищу, ставшему в России малоизвестным генералом одной хорошоизвестной конторы. И тот, взяв за ручку свою внучку, отправился в гости к старушке. Без приглашения, по старой привычке желая предварительно осмотреть окрестности. В общем он все прекрасно понял и буквально на следующий день во дворе появились два микроавтобуса мерседес с завешенными окнами, в которых семейка куда-то уехала, потом вернулась вся задумчивая и тихая, разгребли и выкинули хлам с лестничной клетки. И дом наконец-то вздохнул от тишины. Куда-то пропали эти чумазые и хамовитые дети, почему-то мама и папа начали здороваться с соседями. К старушке опять потянулись ученики. Секрет раскрылся на новогодние длинные праздники — каникулы. Старомосковский дом вдруг увидел наших соседских детей, которые чинно и гордо шли домой кто в форме нахимовца, кто кадета, девочки несли одна футляр скрипки, а у другой "нечаянно" выглядывали из рюкзачка пуанты. Тайна раскрылась просто. Генерал пустил все свои немалые связи на устройство детей шумливого горного семейства в интернаты и училища Питера. А самый маленький пастушонок стал учеником той самой старушки. Причем по ее отзывам — одним из самых даровитых. Бог даст, говорит она, дети эти станут прекрасными музыкантами, военными и балеринами. Такой вот хэппи энд. Жаль, что генералы такие пока исключения из правил.

Лето, раннее утро, дорога от Сыктывкара на север, в машине четверо- я с мужем и подруга с другом. На энном километре от ближайшего ПГТ мы с мужем ссоримся. Еще через энное время я делаю попытку помириться и вроде как мне это удалось — бурчание с водительского места уже не та- кое свирепое. Едем.

Подъезжая к Ухте (300 км от Сыктывкара), чувствую, что больше не могу сидеть — выйти надо на пару минут позарез. У подруги то же самое. Вок- руг дороги — чистое поле во все стороны, даже кювета нет. Муж тормозит и предлагает нам сесть за машиной, мол, все равно в такую рань из Сыка никто не добирается, а со стороны Ухты мы будем прикрыты машиной.

Выходим, присаживается, хорошо... Открыв дверь, мой любимый, радостно возвестив, что он окончательно прощает меня за ссору и давит на газ.

Сидим. На дороге кроме нас с подругой, с трусами на лодыжках, никого нет, как и обещал муженек.

В пятнадцати метрах от нас пост ГАИ и двое о**вших постовых.

Давно наблюдаю за одной группой в соцсетях, девочки в небольшом городе своими силами отлавливают бездомных или брошенных животных, лечат их за свой счет и за счет пожертвований, пристраивают. Обычно все их посты очень грустные, с такими же фото.

А я очень люблю животных, стараюсь помогать по возможности. Тут как раз дали очень хорошую премию, и я решила часть ее пожертвовать в этот а-ля приют.

Сумма большая. Пообщалась с этими девочками, напрямую закрыла им долг в ветеринарной клинике и перевела еще денег. Каждый месяц обычно такие организации делают отчеты: сколько перевели денег, сколько потратили и сколько осталось. И вот самое удивительное, дальше ни в одном отчете не фигурировала моя сумма, все также выходят слезливые посты, что у них нет денег, срочный сбор на что-то и т. д. Честно говоря, я полностью разочарована. Отвечать они мне перестали. Вот так и делай добрые дела.

Фридрих II, прусский король, живший в восемнадцатом столетии, считал себя просвещенным монархом. Однажды он решил проинспектировать столичную тюрьму и в сопровождении свиты отправился осматривать камеры с заключенными. Узники один за другим падали на колени перед монархом, описывали свои злоключения и, разумеется, настаивали на полной своей невиновности.

Однако один заключенный ни на что не жаловался и не протестовал. Это возбудило любопытство короля, который произнес:

— Эй, ты!

Заключенный поднял голову:

— Да, ваше величество.

— А как ты оказался за решеткой?

— Осужден за вооруженное ограбление.

— Признаешь свою вину?

— Конечно, признаю. Я полностью заслужил это наказание.

Ударив тростью о каменный пол, Фридрих приказал:

— Начальник тюрьмы! Немедленно освободить этого человека. Его нельзя держать здесь, иначе он может дурно повлиять на всех этих честных, добрых и невинных узников...

У нас недавно в поселке застрял путешественник) Муж учитель английского, встретил его на улице, разговорился и привел домой, так как юный Марко Поло уже долго не спал и ел в последний раз сутки назад. Бабуля налепила пельменей, дед достал свою вишневую наливку и показал истинное гостеприимство. Муж был переводчиком, и мы узнали, что путешественнику всего 20 лет, он ездит по миру, чаще автостопом или поездом, фотографирует людей. Доезжает до столицы, отдыхает там, может сделать выставку, потом собирает вещи и снова едет дальше. Отчаянный, хоть и молодой. Я бы не смогла так жить, но такие бесстрашные люди, конечно, очень вдохновляют. А Марко Поло выспался, позавтракал, сфотографировал нашу семью и муж отвез его на станцию. Решила написать об этом, потому что сегодня на почту пришли фотографии, которые он тогда сделал. И у посылки не было обратного адреса, значит, Марко постоянно куда-то идет.