— Я делала две справки и на оружие и на вождение, захожу к психиатру, озвучиваю, что справок должно быть две, она спрашивает, зачем две? Не утерпела, созналась, что хочу ездить на танке и стрелять по людям. Справки дали.

Вчера утром собираюсь на работу. Выхожу на кухню. Ужасно хочу пить спросонья (я жуткий водохлёб).

Злюсь на все мое немаленькое семейство — ни в чайнике, ни в кувшине, ни в фильтре питьевой воды нет. Пить ЖЭКовскую из-под крана — себя ненавидеть. Бурчу под нос, набираю в фильтр (типа "Барьер") воду. Она начинает мееееедленно цедиться. В конце концов, на чашку все-таки набралось. Жадно пью. Очень жадно. Столь жадно, что только когда в чашке остается 2-3 глотка, различаю мерзкий вкус чего-то прокисшего. С еще большей любовью к родным, которые поставили грязную чашку в шкаф, выплескиваю остатки в раковину. Достаю новую чашку, предварительно всполоснув ее, набираю опять воды из фильтра. Жадно пью. После 5-6 глотков ощущаю тот же мерзкий привкус. Это чё, какая-то водопроводная пакость??? Но ведь через фильтр!!!

На кухню выходит отец. Дальше диалог:

— Пап, попробуй воду — тебе она ничем не тянет??? Кислятиной, например???

— Да я даже пробовать не буду — конечно тянет! Я сегодня ночью через этот фильтр 12 литров самогона процедил...

Работаю в такси, и вот как-то раз приезжаю на заявку. Садится парень цыганской наружности, лет 25. Навязал разговор, мол, продать машину хочет, что работу ищет. А никуда не берут, на шее — шестеро братьев и сестер, сестренка болеет очень, что с документами проблема. Отвез его да благополучно забыл. Через пару дней — опять заявка на тот же адрес, думаю, опять мне свои проблемы рассказывать будет, а нет. Садится ко мне уже прожжённая цыганка лет 50. Едем.

Цыганка:

— Тяжело, наверное, на арендной машине работать?

— Да нее, это — моя машинка.

— На основной работе хорошие деньги получаешь, видимо, ценит тебя руководство.

— Такси — моя основная работа, больше нигде не работаю, вот более 10 лет как.

— Дети в школе или садике? — не унимается цыганка.

— Нет у меня детей. А вот у вас семеро детей, дочка болеет. Старший сын — балбес еще тот. Документы потерял, не работает нигде, машину продает, да продать не может...

Оставшуюся часть пути мы ехали в тишине. Цыганка смотрела вдаль, думая о чём-то о своем...

Зря, все-таки ругают нынешнюю молодежь, мол в их жизни один интернет, никакого живого общения. Общаются, даже на свежем воздухе играют.

Летом встречаю знакомого пацана лет 15-16, а он довольно сильно хромает на левую ногу. Спрашиваю: "Что случилось? ", а он: "Да вот, в индейцев играли, подстрелили меня". Ну, думаю, лет 20 назад, в 10-13 лет мы тоже играли в индейцев, но, во-первых, ружья и луки у нас были игрушечные; а во-вторых, у нас были Майн Рид, Фенимор Купер и Гойко Митич. А у современных подростков Гойко Митича нет, видимо, самообразованием занимаются, молодцы такие. Далее диалог.

(Я) — Пластмассовой пулькой, небось попали?

(Он) — Нет, стрелой.

(Я) — Понял, понял — ты был бледнолицым!

(Он) — Нет.

(Я) — Ты был индейцем враждебного племени?

(Он) — Нет.

(Я, немного потупИв) — А... тогда кем?!

(Он) — Оленем.

(Я) —...! Это как??!

(Он) — Вот так. Индейцы вышли на охоту, я был оленем, стрелы у них с жестяным наконечником, в меня попали, но я все равно убежал.

Пацан пошел дальше, я остался стоять, и думал: а что, если бы он не убежал? Его бы добили и освежевали? Мясо на шашлык, шкуру на вигвам?

Такие вот ролевые игры. Эльфы и гномы отдыхают.