Истории о армии #майор

В преддверии дня Победы всё больше историй про войну.

Расскажу и я то, что слышал от отца про деда, который умер за три года до моего рождения.

Был я мал, подросток, запомнил плохо, а теперь уже и отца нет, уточнить не у кого.

Так, что, не обессудьте. И, если кто-то знает эту историю лучше, буду рад прочесть ваши правки в комментариях.

Дед мой родился в 1911 году в Украинской ССР, м. Белиховка, Житомирской обл. , Ружинский р-н.

Поступил в херсонскую школу лётчиков. Повезли их на парашютные прыжки с бомбардировщика ТБ-3.

Экипаж не рассчитал точку сброса курсантов и их всех ветром унесло в море. Те, кто не утонул сразу, пытались плыть к берегу, но выбились из сил и утонули. Только мой дед и ещё один курсант просто легли на воду и лежали, ждали спасателей. Вдвоём и выжили. Летчиков и штурмана ТБ-3 после следствия расстреляли (в те времена - дело нехитрое), а деду и его товарищу дали досрочно звание младшего лейтенанта, не стали доучивать на лётчика (ради двух курсантов не стали продолжать обучение) и отправили в войска, авиатехником. Где и прошёл две войны, с 1941 по 1945 с фашистами и в 1945 с японцами, демобилизовавшись майором.

Были и ордена и контузии, первую семью убили фашисты на Украине, потом дед женился на моей бабушке и родился мой отец, но это уже другая история.

Попал я по распределению после института в летный полк в системе Ставропольского училища в 1979году. Двухгодичник, лейтенант, техник самолета Су-15. Самолет - летающий кирпич - посадочная скорость 350км/час. Для самолетов самая высокая в мире.

В нашей эскадрильи служил - майор Делия - летчик от Бога. Летчики на спарках вывозили курсантов

В десятом классе в школе был предмет – ОБЖ. Он в нашей демократической стране заменил начальную военную подготовку. Вел у нас этот ОБЖ лысый сильно пьющий майор, в котором от армии осталось только звание. Это, кстати, несколько сдвигало подростковые представления о военных. На уроках его никто не слушал, на задних рядах играли в карты. Реальность оказалось совсем другой, хотя пьют в армии действительно много.

Однако, так было не всегда. История эта из середины 70-х, когда НВП была нормальным предметом, а каждый старшеклассник в стрельбе уверенно выбивал 25 очков из 30. Тогда регулярным явлением были походы в тир. Наш сегодняшний герой – назовем его Иваном - с детства имел плохое зрение.

Что никак не влияло на нормы огневой подготовки, и не служило отмазкой в глазах военрука.

Иван и так меткостью не блистал, а очки, понятное дело, ее не добавляли.

Поэтому на огневом рубеже выцеливал долго. Так долго, что все уже успевали отстреляться. И вот, когда он в очередной раз упорно пытался совместить мишень, мушку и целик – военрук не выдержал и повысил голос:

– А ну, Ваня, ты чего там мнешься?

И кто-то за плечом прошептал, но все услышали:

- А он его ближе подпускает…

Было это в середине 80-х. Времена металлистов, пацифистов и прочего..

Понедельник, первая пара, занятия НВП. Наш майор, видимо, все выходные придумывал эту гениальную фразу: "для того, что бы жить было хорошо, нужно уничтожить все -измы и всех -истов".

Сидим и выражаем на лицах вопиющее недоумение, близкое к ужасу, военрук объясняет нам, как полным кретинам:"Ну что тут непонятного? Уничтожить "нацизм" и "нацистов", "фашиззм" и "фашистов", националистов, металлистов, пацифистов ..." вся группа мигом врубается в правила майорской логики, и несговариваясь продолжает хором: "...марксистов, ленинистов, коммунистов. .." 8-[].

Майор в ужасе! Объясняем - сам первый начал!:)

Это был, теперь уже почти забытый, 1973 год. Воинская часть находилась в черте города Тольятти, и нас, 40 "партизан" (тех, кого призвали на переподготовку на 2 месяца), в званиях от лейтенанта до капитана "гоняют по кочкам" местные "штатные товарищи офицеры". Каждые сутки на дежурство заступают "штатный" офицер и один из нас, "партизан".

Как-то раз рано утром к этим двум дежурным присоеденился заместитель командира части, назовем его "полковник". Началась беседа "за жизнь".

Полковник поделился своей тревогой:

- Дочка, 19 лет, всю жизнь за ней мать ухаживала, постель заправляла, еду готовила, за одеждой следила. А дочка, после первого курса МГУ уехала в студенческий стройотряд на Целину, там поваром вкалывает, мы с женой так за нее переживаем!

И тут слово взял "штатный" майор, и на свет появились 2 классические фразы.

Первая принадлежит майору:

- Да не волнуйтесь Вы так, товарищ полковник, она у Вас девка здоровая, поди уж еб--ся во всю.

Вторая фраза принадлежит полковнику:

- Ду-ду-дурак Вы, товарищ майор.

Ладно, еще одна история.

Эх, 198... (замнем для ясности). :-)

Только-только из училища (ЭРВЭ два КУКУ, привет сокурсникам).

Буквально второй месяц службы.

Первый раз в жизни ставят пом.выпускающего в боковую дверь

на ИЛ-76. (Кто не в курсе, там такой закуток перед дверкой,

прикрываемый перекидывающимся в проход

Очередная старая байка про советскую военную госприёмку

Послали одного майора принимать новый вагон

Он говорит, что в вагонах ни ухом ни рылом

Ему говорят – чертежи видел? в школе черчение все проходили

Возьмешь на месте чертёжи и проверяй каждую позицию что глазами увидишь – и чтобы совпадало всё до мелочей

... а на чертежах шлицы всего крепежа рисуют под углом 60° к оси Х

А затягивают их при сборке, понятно, до упора и без излишнего гламура

... и пришлось "сдавальшикам" все видимые винты, болты и шурупы, которые со шлицами, доводить до чертёжного гламура отворачиванием до 60° к горизонту. Да и с шестигранными головками тоже пришлось повозиться

А чтобы всё это красивое не болталось и хотя бы из депо выехало, капали где надо каплю припоя и потом доводили до упора

Дело было на военке. Писали контрольную по топогеодезии - единственную за весь семестр. Т. е. , именно оценка по этой контрольной и будет определять общую оценку по всему курсу. Я думаю, не стоит объяснять любовь студенчества к военной кафедре. Дополню только, что военная кафедра помещалась за городом, на другом берегу реки, в лесу. Доехать до неё можно было лишь ОДНИМ маршрутом автобуса, который в зимнее время ходил крайне нерегулярно. Народу в него набивалось - как снега в тайгу. Да и пройти в неурочное время на эту самую кафедру было затруднительно - секретность ведь! Т. е. , если контрольную не напишешь на 3 балла - готовься к худшему. А теперь — сама история.

Написали мы треклятую контрольную и, замерев, ждём оценок. Материала никто, разумеется, не знал, поэтому тишина мёртвая. Наконец, майор, откашлявшись, начинает с начала списка. "Андреев - три! " О, блаженство! Андреев орлом глядит на нас, улыбаясь. Остальные завидуют. "Антонов - три! " Та же реакция. Двоек пока нет. Вдруг раздаётся "Асанов - два! ". Мёртвая тишина. И тут с задней парты раздаётся крик отчаяния и боли, крик глухаря, подстреленного на взлёте, охотника, угодившего в собственный, но медвежий капкан. "[м]лядь! ". Даже в те времена подобными словами на занятиях не бросались. Но майора, похоже, проняло и он, неожиданно подобревшим голосом (а может с ними только так и надо? ! ) роняет: "Ладно, три".

НОЧНАЯ РОКИРОВКА

(Рассказ авиатехника, офицера-двухгодичника)

Дело было в пору моей службы в армии. Поставлен был в наряд дежурным по стоянке, задача - принять на стоянку прилетающий (если вдруг такой объявится) самолёт, оказать помощь в разрешении текущих оперативных вопросов по организации обслуживания

Эта смешная история случилась в Питерском училище связи. Воскресенье – выходной! Возле КПП тусуется толпа родителей, девушек, друзей и прочей нечисти. Вдруг, на горизонте появляется колоритная парочка – мама и дочь, дочка месяце на восьмом. Подойдя к училищу поближе, мамаша что есть мочи орет:

- Где курсант Такой То? А ну

Этот случай произошел лет так 7-8 назад, когда я еще был зеленым лейтенантом...

Сидим как-то мы, офицеры пожарной охраны, празднуем за рюмкой чая день рождения одного из присутствующих. В числе приглашенных на праздник был капитан по имени Марат, по отчеству Фоатович.

Где-то после 10-ой рюмки, как обычно, наступает момент всеобщего братания, и к Марату обращаются сидящие рядом капитан и майор, типа: "Марат Фоатович, ты нас уважаешь?"

В ответ он их обнимает и говорит проникновенным голосом, показывая на меня и еще одного лейтенанта: "Это для них я Марат Фоатович, а для вас я просто Серега!"

Это был финиш.

А вот хотите историю более интересную и прикольную!?

Ее есть у меня.

Так вот. Пишу я историю именно сюда, по скольку ТАКОЕ больше ни куда не напишешь.

В славном городе А.... есть такая организация как милиция, с большим двором внутри которого стоит одноэтажное здание вневедомственной охраны. После нескольких крах ювелирных изденлий,

Вспомнилась история.

Есть у меня друг (однокашник), майор ФСБ в отставке.

Жесткий, но справедливый чел. Местная братва его не боится, она его УВАЖАЕТ! Хотя многих из них он нещадно сажал, некоторых и не раз.

После "дембеля" организовал охранную фирму и сейчас - достаточно обеспеченный человек. Согласно статусу, и прикупил себе "трамваеподобный" джипяру.

Однажды утром звонит и говорит: "Мля, вчера все 4 колеса сперли!"

Ну, и, естественно, со всеми бедой поделился.

Через 4 дня звонит и ржет: не поверишь, говорит.

Далее - с его слов: утром звонок, открываю дверь, там стоит мужичок лет 40, мнет бейсболку, мнется сам. Поговорить, типа, надо. Выходи на улицу. Выхожу во двор и офигеваю - на мой джип трое орлов уже ставят новые колеса.

Далее, мужик: "Ну, мы проезжали ночью с пацанами мимо, смотрим - колеса офигенные стоят. Времени валом, поэтому мы твои колесики приватизировали. На воровской попойке возьми и ляпни об этом. Братва так спрашивает: мол, а машинка такая-то? МЫ, с гордым видом - а то!

Мля, нас чуть не закопали тут же. Спасло нас то, что мы в натуре не знали, чья тачка. Вот и прислали нас к тебе, колесики вернуть и извиниться. "

Ну, я их простил, когда они еще и машину мне помыли.

Мораль: не будь крутым, а будь УВАЖАЕМЫМ!

Вот такая история:

80-е, Центральный Казахстан, стройбат... Кто был, тот поймет... Как у нас говорили - Кто бывал на Байконуре, тому не страшен Бухенвальд...

А вот собственно история.

Так как часть - "наиэлитнейшая", большинство бойцов лома и лопаты - братья наши меньшие по тогда СССР, а ныне - по СНГ. Сиречь - таджики, туркмены, узбеки и т.д. На ключевых постах - в хозвзводе, в основном узбеки. Один из них -повар ночной смены, то есть - готовит завтрак. Припасов в части небогато, в основном картофель неважного, как водится, качества. А комбат (о нем, может быть, позже поконкретнее, человечище был. Серьезно)просит этого повара: ты, мол, будь любезен, растолки картошку вареную, чтобы вроде бы как пюре получилось - все какое-то разнообразие... Слышит в ответ бодрое "Есть!", и спокойно уезжает домой. Приезжает он рано утречком, и сразу же на кухню, с проверкой. Дальше диалог без купюр:

- Комбат (К): Я же тебе говорил, потолочь картошку, ты что, не понял меня?

- повар (П): Никак нет, товарищ майор, все понял!

- (К): Так почему не потолок?

- (П): Не могу, товарищ майор,у меня сапоги худые!

Можете мне поверить, повар на следующую ночь уже в ночной смене ломом мерзлую землю долбил! И с тех пор на завтрак у нас в части, до появления некоего продовольственного разнообразия, было картофельное пюре. Ну или - нечто похожее...

Дело происходит в военкомате, в кабинете военкома. Мой приятель после прохождения медкомиссии понял, что уже попал. Осталось только прикалываться. Майор, не глядя на него пригласил сесть на стул перед его столом.

- Все, молодой человек, в этом году мы вас призовем служить в армию, ждите повестку.

- Не могу, товарищь майор, у меня ноги нет.

-??? - привставая, глядит через стол. - Вроде обе. Не морочьте мне голову.

- Вот видите, а было три.

Проблема в том, что майор обладал военным чувством юмора. Поэтому отправил приятеля на флот на ТРИ года.