Я програмист в Торонто, Канада. Как то я получил трехмесячный контракт в небольшой компании, которая взяла заказ у крупной страховой компании в Детройте. Не знаю по какой причине, может что-то изменилось, а может весь заказ был из-за отката, работы у меня не было совсем.
От скуки, я доводил руководителя
проекта, поляка по имени Томаш, ненавидившего русских и СССР.
Я у него как-то спросил: "Ду ю ноу ху из Иван Сусанин? "
Он не знал, и я объяснил, что он "Рашин хероу", и дал ему ссылку на википедию.
"Ничего смешного" — ответил Томаш, после прочтения ссылки.
Так что, когда через три месяца меня позвал в кабинет владелец компании, я думал, что мы пожмем друг-другу руки и расстанемся. Но я не угадал.
"Как тебе контракт? " — спросил он
"По правде говоря, особо не переработался. " — честно ответил я
"Мы собираемся тебе его продлить еще на три месяца" — ошарашил меня босс.
И тут меня прорвало и я вконец обнаглел:
"Я здесь получаю 55 долларов в час и вообще ничего не делаю. За такое надо платить больше, хотя бы 70".
Я был уверен, что сейчас меня обматерят и выгонят пинком под зад. Но хозяин сник и попросил:
"Да, это наша вина. Мы тебя не смогли обеспечить работой, как это было прописано в договоре. Но я все-таки попросил бы тебя остаться еще на 3 месяца, так как нам требуется сертифицированный програмист. К сожалению мы не сможем тебе платить больше, чем сейчас, хотя твое требование вполне обосновано. "
Пораженный такой откровенностью, я остался.
Трубочка... Вот закуришь ее, первую затяжечку сделаешь, дымок пустишь и смотришь, как он по небу разлетается. Кто трубку не курил, тот сладости сей забавы не чувствует. Сигарета что? — вкус бумажный. Нюхнешь, аж воняет кислым. Эту колбасу как ни сласти, а все едино доброго не чувствуется полностью.
Достанешь, бывало, кисет; разомнешь его мал-мала по привычке... От тоже интересно, — чего б его мять? А табак в руках понять хочется, какой он. Иной чужой щупешь, и осознание — не тот. Вот еще его на понюшку не взял, еще его дурного и рыжего не видел, а чувство есть. Покуришь, конечно, из вежливости; поблагодаришь хозяина, где и похвалишь зелье... А то и верно, не бывает травы сей из одних изъянов: у одного — крепость, у иного — скус приятный, а какой и "богатый" есть, полнотой дыма берет.
Однако ж моего табака лучше нет. Он мягкий, крепкий, душистый и, как дед говаривал, "ровный". Дымишь его, а приятность не меняется. Я даже пробовал несколько раз, набивал люльку доверху, так, что под конец и держать ее трудно от жару, ан нет — вкус тот же. Это, между прочим, для табака большая ценность. Мне недавно с Мурманска знакомый четыре сорта привез в подарок. Кисеты пленочные, клееные такие, яркие.
— Попробуй, — говорит, — Саня, чего приличные люди курют.
Попробовал. Ничего не скажу, табак справный. Позабавило только, что ихние буржуины в него добавляют всякое. Оно, грешным делом, по-началу нравится, но приедается быстро. Да и баловство это, сливу с вишней в трубку совать.
Не про то говорю, начал свое хвалить, а стал чужое ругать. Чужое пусть по чужим ходит, оно мне без надобности. Вечера у нас какие, а! Ти-ихие... С вечерка часов семи ветерок последний вздохнет, еще разок-другой вздохнет и успокоится. Слышно, как комариха комара за бутылку ругает. А потом все равно целует.
Мальчишки в это время из реки вылазеют и на край села гурьбой, стадо встречать. Там уже бабки да тетки собрались, пастуха костерят, что медленно ведет. А рано пастух придет, так ругают, что не допас. Им все равно за что балаболиться. Пока все стадо не разберут будут кости мыть. Ну да Бог с ними. А я в это время как раз привычку иму на лавочке у ворот сесть, кисет, как говорил, помять малехо, трубочку продуть, прочистить соломинкою и неспеша, "расстановочно" до половинки ее набить. Да-а... И это только в фильмах нервные курют — спички ломают. Как так? Не понимаю. Тут же, почитай, половина удовольствия в "процессе"! Вот пока пальцем табак уминаешь, так весь день прожитый перед тобой проходит... или проплывает. Тут уж кому как по душе. И дойку утреннюю вспомнишь, и как сено ворошил, и как с соседом с покоса ехали. Лошадь вспомнишь карюю свою, мохноногую, как она от слепней хвостом машет. Запах белого хлеба из пекарни вспомнишь, да как с термоса похлебку в обед наливал. Хороший термос, китайский, со сталинских времен еще живой, в цветах розовых такой. Да на солнце поглядишь, что к закату клонится. И подумаешь, что вот баба сейчас дойку вечернюю окончит, и можно баньку топить, пыль дневную с себя споласкивать.
И здесь и закуришь... Глубоко так затянешься. Здесь на первый дым и смотри.
А ты "сигаре-еты"...
*****************
Автор уже давно не курит.
